La puerta

MarcosR

Poeta que considera el portal su segunda casa
Me entierran.
Intento moverme.
¡Golpeo! ¡Golpeo!
Tiembla la madera.
No escuchan.
Me entierran.

¡Estoy vivo!
¡Vivo!
Pataleo.
Me muevo.
¡Golpeo!
¡Golpeo!
¡Golpeo!

Alguien llora a lo lejos.
Les hablo.
¡Grito!
Me muevo
¡Golpeo!
¡Golpeo!
¡Golpeo!
No oyen.

Logro mirar
por un punto de luz.
Abren una ventana oscura.
Aparente la muerte
apoya una escalera.
¡Golpeo!
¡Golpeo!
¡Golpeo!

Mis uñas desgarradas
dibujan la madera.
 
Última edición:
Solo de pensarlo ya me cago de miedo, angustiante cuadro nos presentas.

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Muchos estamos enterrados vivos en esta vida
y ni siquiera hay una tapa de madera
donde clavar la angustia que afila nuestra uñas..


Si señor


Un placer pasar

a veces la tierra sirve para tapar lo invisible..


Un abrazo
 
Muchos estamos enterrados vivos en esta vida
y ni siquiera hay una tapa de madera
donde clavar la angustia que afila nuestra uñas..


Si señor


Un placer pasar

a veces la tierra sirve para tapar lo invisible..


Un abrazo
Hola Sergio.
Para estar muerto no se necesita una tumba, en este mundo se amontonan cadáveres que deambulan repetidos por los días.
Un gusto recibir tu visita estimado amigo.
Gran abrazo!
 

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