guerrero verde
Poeta veterano en el portal.
El cielo se a puesto más oscuro que mi carne,
las aves se esconden en sus nidos sin hijos
y los cuervos le cantan al presente que ya a fenecido.
Uno a uno van saliendo a jugar los niños.
Se levantan en esta media noche de luna oculta,
salen descalzos sin miedo a los vidrios
mientras el brillo de sus ojos hablan de una locura
que se siente viva cuando es lucido luto.
Todos vamos a morir pronto dice una loca,
un sacerdote responde; solo dios sabe la hora
y una puta anuncia; él aun me debe algunas horas.
El cielo se a puesto más oscuro que mi sangre,
las nubes aparecen como deformes perlas negras
y las estrellas bailan en una galaxia lejana.
Los niños siguen jugando sobre el pasto,
los adultos sentados sobre los fríos bancos.
De pronto, del negro manto,
irrumpe una luz nácar que quiebra el suelo
resonando en el silencio de este camposanto.
Ahora la lluvia cae frenética lavando las lápidas corroídas,
los niños gritan y buscan las criptas de los nobles
quienes con la estampa de su indiferencia solemne
les cierran las puertas y se vuelven, como siempre,
ausentes.
Uno a uno los rayos caen sobre los niños,
los evapora, consumen sus veintiún gramos desnutridos
y los hacen más nada de la nada que fueron en vida.
Trato de esconder a los pocos que quedan bajo mi ramas,
mientras el rayo, incesante y jadeante con el trueno,
cercena cual macabro asesino mi heroísmo de madera
para hacerla leña que nunca besará el sacro fuego.
Es así que fueron extinguidos todos los niños
y el árbol del cementerio fue caído
Mientras la puta le decía al cielo lluvioso;
Dame mis horas que ya tienes a todos mis hijos!.
las aves se esconden en sus nidos sin hijos
y los cuervos le cantan al presente que ya a fenecido.
Uno a uno van saliendo a jugar los niños.
Se levantan en esta media noche de luna oculta,
salen descalzos sin miedo a los vidrios
mientras el brillo de sus ojos hablan de una locura
que se siente viva cuando es lucido luto.
Todos vamos a morir pronto dice una loca,
un sacerdote responde; solo dios sabe la hora
y una puta anuncia; él aun me debe algunas horas.
El cielo se a puesto más oscuro que mi sangre,
las nubes aparecen como deformes perlas negras
y las estrellas bailan en una galaxia lejana.
Los niños siguen jugando sobre el pasto,
los adultos sentados sobre los fríos bancos.
De pronto, del negro manto,
irrumpe una luz nácar que quiebra el suelo
resonando en el silencio de este camposanto.
Ahora la lluvia cae frenética lavando las lápidas corroídas,
los niños gritan y buscan las criptas de los nobles
quienes con la estampa de su indiferencia solemne
les cierran las puertas y se vuelven, como siempre,
ausentes.
Uno a uno los rayos caen sobre los niños,
los evapora, consumen sus veintiún gramos desnutridos
y los hacen más nada de la nada que fueron en vida.
Trato de esconder a los pocos que quedan bajo mi ramas,
mientras el rayo, incesante y jadeante con el trueno,
cercena cual macabro asesino mi heroísmo de madera
para hacerla leña que nunca besará el sacro fuego.
Es así que fueron extinguidos todos los niños
y el árbol del cementerio fue caído
Mientras la puta le decía al cielo lluvioso;
Dame mis horas que ya tienes a todos mis hijos!.
