La sardina número 10.

Anne_

I killed Bukowski.
Pa' todo mal el mezcal
y pa' todo bien también.

No pienso en la muerte, pero sé que moriré
y la memoria es una forma de secuestrar muertos,
mis abuelas, una falleció de demencia
y la otra súbitamente un día de colegio,
mi abuelo murió de cáncer,
yo he muerto muchas muertes ,
pero las que más me dolió,
fue haber muerto sin haber estado viva.
Somos la cultura del arco iris,
la globalización también globalizó la guerra
y yo no soy el campo,
ni la hierba fresca,
ni la luz del río, yo más bien
soy el paradero informal,
la sardina número 10 del metro,
el niño ciego
tocando huayno en un Casio viejo
en el centro de la ciudad
donde todo apesta,
la hamburguesa de 2.50,
la puta trans que no tiene el apoyo de su familia,
porque si lo tuviera,
seguiría sus sueños,
porque nadie tiene el sueño de ser puta.


El horizonte es remedio contra la flojera,
te acercas , te acercas,
nunca llegas, pero ya caminaste
y el valor, el valor no tiene precio.

 
Última edición:
Eso sí que es doloroso
querida amiga, morir sin ni si quiera haber vivido
es lo peor de todo. Un beso, gracias por la originalidad de tu poesía,
ha suido un placer leerte.
 
Algunos piensan que para vivir intensamente es buena idea tirarse de un puente atado a una goma, yo pienso que si se ahorraran la goma, sería más intenso, claro que mucho más breve. Un saludo.
 
Pa’ todo mal el mezcal
y pa’ todo bien también.

No pienso en la muerte, pero sé que moriré
y la memoria es una forma de secuestrar muertos,
mis abuelas, una falleció de demencia
y la otra súbitamente un día de colegio,
mi abuelo murió de cáncer,
yo he muerto muchas muertes ,
pero las que más me dolió,
fue haber muerto sin haber estado viva.
Somos la cultura del arco iris,
la globalización también globalizo la guerra
y yo no soy el campo,
ni la hierba fresca,
ni la luz del río, yo más bien
soy el paradero informal,
la sardina número 10 del metro,
el niño ciego
tocando huayno en un Casio viejo
en el centro de la ciudad
donde todo apesta,
la hamburguesa de 2.50,
la puta trans que no tiene el apoyo de su familia,
porque si lo tuviera,
seguiría sus sueños,
porque nadie tiene el sueño de ser puta.


El horizonte es remedio contra la flojera,
te acercas , te acercas,
nunca llegas, pero ya caminaste
y el valor, el valor no tiene precio.



Genial la frescura y el sentimiento que desprenden tus versos, me encantó, y ese final ...también impagable. Saludos!
 
La muerte de uno mismo en vida, visto lo visto porque no querer morir aunque tus pies, tus manos te digan que sigues convida.
¿Por que odiar hasta al aire que respiras con sabor a melaza, a humo y a desnutrida comida rápida?
Pero versar de todo aquello no te hace mas fuerte pero ayuda a sobrevivir.

Un abrazo por tan emocionante poema con imagenes dolorosas pero cotidianas.
 
Algunos piensan que para vivir intensamente es buena idea tirarse de un puente atado a una goma, yo pienso que si se ahorraran la goma, sería más intenso, claro que mucho más breve. Un saludo.

aquella persona que estando viva, sepa más de la muerte que de la vida, irremediablemente, en algún momento, tendrá que vivir. Gracias por su apreciación amigx Lebowsky, big Lebowsky.
 

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