babiano
Poeta fiel al portal
Este rinconcito de mí
empieza a hablar con voz seca.
Falta lluvia necesaria
y el verde dejó de serlo
hasta donde lo intuímos.
Los planes del "será" pasan
por los barcos desguazados,
por abandonar los peces,
por resquebrajar la tierra
y arrojarnos los terrones
como los niños se arrojan
las cosas que no ansían,
y se hieren para llorar.
Mejor echemos a correr
y refugiémonos en los portales
a esperar que alguna gota
nos descubra,
nos refugie,
y se atreva a confesarnos
la verdad de todo esto.
empieza a hablar con voz seca.
Falta lluvia necesaria
y el verde dejó de serlo
hasta donde lo intuímos.
Los planes del "será" pasan
por los barcos desguazados,
por abandonar los peces,
por resquebrajar la tierra
y arrojarnos los terrones
como los niños se arrojan
las cosas que no ansían,
y se hieren para llorar.
Mejor echemos a correr
y refugiémonos en los portales
a esperar que alguna gota
nos descubra,
nos refugie,
y se atreva a confesarnos
la verdad de todo esto.
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