Callejero60
Sé agua ... o nada.
Hoy que las aguas de los años van creciendo
llenando el vaso, vaciando el tiempo,
sus sienes blanco coralino se detienen
en los cajones rojo y gualda; yugo y muerte.
Luz de futuro poco alumbra la emboscada,
rodilla en tierra ya se presiente,
tan solo el aura de una pluma que se apaga
va iluminando para no caer.
Y cuentan viejas canas … de albor y fantasía,
de alegre algarabía, de amor y desamor,
de espinas sin la rosa, de rabia y vida,
del ciego que camina detrás de la ilusión.
Y cuenta el viejo abuelo del hambre sin infancia,
de vieja sinrazón, del odio y su razón,
de aquel enjambre humano pidiendo gracias
con la cabeza gacha y el “cara al sol."
Honrando la deshonra de huesos de cuneta,
el rojo de la vida regando un lodazal,
lo negro de la noche cruzando puertas
que el miedo a la condena abrió de par en par.
La tinta del abuelo no es canto ni una oda
tan solo es una ola de un mar oscuro y gris,
presente de un pasado que en barcarolas,
sin que le importe a nadie, ya toca fin.
~
Hoy que las aguas de los años van creciendo
llenando el vaso, vaciando el tiempo,
sus sienes blanco coralino se detienen
en los cajones rojo y gualda; yugo y muerte.
Luz de futuro poco alumbra la emboscada,
rodilla en tierra ya se presiente,
tan solo el aura de una pluma que se apaga
va iluminando para no caer.
~.~
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