la última ira

Es la aurora de los pájaros limítrofes con mi paisaje,
añil oscuro pintado de coplas que son solo para mi recuerdo
y un café agitado que despide el bálsamo de un continente,
junto a la savia elemental del poema que leo sereno,
dibujando en mi mente la silueta del poeta escribiendo,
solapado y frío,
en mi invierno,
atento al momento, al evento, al último movimiento,
la muerte del tiempo,
el triunfo esperpéntico de la humana agonía,
el fin de los días,
la rabia y la ira dispuestas en rima,
el tufo y la muerte,
desdicha licuada en hastío,
en vil poesía…
Levanto la vista sin pena y reniego de todos vosotros:

¡Dóciles timoratos!
¡Eunucos!

 

Desdichados versos, le viene bien el nombre, desilusión del poeta en su frío invierno, renegando de la falta de coraje, y la docilidad por el miedo. un placer conocer tus letras Saludos y estrellas mil

 

gracias Artesano