La verdad sobre ella

Ella fue Eva aunque no lo sabe.
Ella fue la fruta ofrecida y mordida hasta el hueso.
Y Dios…
Dios es el cabrón que preparó todo esto, dueño del Burdel.

A altas horas de la noche
logra apoyar su mejilla sobre su hombro izquierdo,
mientras su propio aroma a mujer
la adormece
de aquel recuerdo en donde los perros salvajes
hundían sus hocicos en su vientre
para mitigar sus fiebres.

Ni siquiera la transpiración del sueño
o los ladridos apilados
como ecos en el oscuro callejón la despiertan.

Durante el día pronuncia su nombre con recelo,
admite el exilio y se oculta en la sombra de su desgarro.
Y en las noches, en muy pocas noches
logra despertar de esa sucia realidad.

Ella sabe que el amor es un cabrón que tiene el rostro
de diferentes hombres
cada dos horas golpeando la puerta
y la rutina es sólo una enfermedad crónica
como el polvo de la tierra sobre el corte natural de sus entrepiernas
sepultando la sangre.

 

Me ha gustado mucho, intenso en su bella escritura intuyo que te referieres a una prostituta, lo has escrito tan bello, tan descriptivo en sus sentimientos que me parece tragicamente real y dramaticamente poético. Es de estos poemas que me llegan muy adentro amigo danie. Un abrazo. Paco.

 

Intuyes bien Paco... Gracias por siempre pasar con tus certeros comentarios.
Un abrazo grande, amigo.

 

¡¡¡Qué dramático¡¡¡ Aunque debe haber casos así, yo tengo un montón de amigas "de esas" y la verdad es que para ellas es lo más normal. Buenos versos Danie.

 

Homo… Del drama se aprende, porque el drama enseña a no caer en los mismos errores.

“La negación te somete, lo que aceptas te transforma” Carl Gustav Jung.


Y el tema de las prostitutas esta en los proxenetas. Yo también conozco un par. Y hay casos así… incluso más desoladores y dramáticos.

Un abrazo, amigo.

 

Gracias Carlos por siempre pasar a comentar, gracias por soportar estos rasgos dramáticos.
Un abrazo grande.