La voz clausurada

Es difícil hallar la voz
la palabra que abrigue
al olvido, el desengaño,
a la noche deshabitada de nostalgias.

Es un lamento ahogado en los huesos
una culpa sin origen, sin dias señalados;
la carcoma en el exilio
de la alegria de un niño;
la primavera sin sangre
que aborta una promesa
de abrazos al lienzo de una piel,
memorizada en las esquinas
que se doblan y desaparecen.

Es tan difícil abrir la herida,
dejar que el dolor haga su trabajo
cuando la noche reclama cenizas
que incomodan en los cementerios.
La voz se condena a su destino
y no hay fuerza que rompa
la piedra formada en las sombras,
nutrida de risas,lágrimas...arrugas
que dejaron la invisible huella
de años olvidados en el desván.

Y ser uno y el universo
sin alambradas en el corazón,
amando las luces de cada ciudad
como un vagabundo sin patria
..sería arena fresca bajo los pies,
reflejo fugaz de la calma
en el silencio diario del penitente.

RAFA BUENO

 

Interesantes líneas Burupra.

Gracias por compartirlas.

 

Gracias por tus palabras.