Stylo27
Poeta fiel al portal
Buenas tardes señora luna,
..............que sin notar se posa
........................entre la espesa bruma...
Espero el pero en el sendero...
camino de tierra fértil e irregular,
desconociendo lo que he estado siendo...
mientras que las preguntas no dejan redundar...
Siguiendo la fragancia de lo incierto,
me encuentro algunos casos escasos,
de esos que dividen lo cierto,
en dos voces como maullidos de gatos...
Dos trasfondos posibles entre lo deseado,
posibilidades exiliadas...
...................progresiones de jugadas...
Dos maldiciones vigorosas entre el Edén de lo perfecto...
Una, maneja lo palpable y real de este juego infinito...
.............................-la vida-
Otra, la maestra de los sueños venideros, de lo inaudito...
..........................-mentira-
Antipática se muestra mi ignorancia
añejada se mantiene mi niñez...
Mientras el ego aparta el apego del duelo existencial...
mi inteligencia jura que no hay más realidad...
Así el dolor de cabeza no es más que jeringas con responsabilidades pendientes...
así la muerte no es más que la toalla en el cuadrilátero...
..............que sin notar se posa
........................entre la espesa bruma...
Espero el pero en el sendero...
camino de tierra fértil e irregular,
desconociendo lo que he estado siendo...
mientras que las preguntas no dejan redundar...
Siguiendo la fragancia de lo incierto,
me encuentro algunos casos escasos,
de esos que dividen lo cierto,
en dos voces como maullidos de gatos...
Dos trasfondos posibles entre lo deseado,
posibilidades exiliadas...
...................progresiones de jugadas...
Dos maldiciones vigorosas entre el Edén de lo perfecto...
Una, maneja lo palpable y real de este juego infinito...
.............................-la vida-
Otra, la maestra de los sueños venideros, de lo inaudito...
..........................-mentira-
Antipática se muestra mi ignorancia
añejada se mantiene mi niñez...
Mientras el ego aparta el apego del duelo existencial...
mi inteligencia jura que no hay más realidad...
Así el dolor de cabeza no es más que jeringas con responsabilidades pendientes...
así la muerte no es más que la toalla en el cuadrilátero...
Dedicado a mi dedicación.
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erpleja,con el trafondo de tu poesia,eel final es uffffff,excelente,que digo excelente?buenisimo.
