Largo Paseo Por La Calle Andrassy

LARGO PASEO POR LA CALLE ANDRASSY

Largo, interminable recorrido por la calle Andrassy,

de manos de la lluvia simplona que parece tener miedo

a, de repente, arruinar el negocio de los compatriotas

que con tanto esmero han colocado sus mesas en la calle.

Atravesamos, no sin un sentimiento de escalofrío,

el polémico museo del horror en cuya puerta

un hombre viejo espera no se sabe bien qué;

tal vez el viejo sólo espera, sin más, convencido

de que ya no le queda nada nuevo por ver

y es por eso que saca un pitillo con parsimonia,

lo enciende y se distrae contemplando el humo

como si ya la vida tuviera que ver más con las volutas

que se consumen mientras ascienden y luego nada,

como si él ya de horrores habidos y por haber

lo conociera todo y en todas sus variables.

Nos adelanta, apresurada, una joven muchacha

que posiblemente vaya camino de una apurada cita

con un turista hispano que conoció en una discoteca.

(Las muchachas del este dicen que los hispanos son alegres,

apasionados y algo celosos, pero quizás a ella esto último

no le importe gran cosa si, como presume, el muchacho es sensible).

La muchacha no puede simular que entre sus genes

priman y sobresalen los rasgos asiáticos del viejo Atila.

No es que le importe demasiado: es así y eso es todo,

porque qué es la vida sino una mezcla de genes invasores

que luchan con denuedo por respirar después de la amalgama.

A la muchacha le asaltan los pensamientos lujuriosos y sonríe,

después se pone seria como si algún extraño pudiera adivinar

lo que ella piensa y mira desconcertada hacia ambos lados de la calle.

La lluvia finalmente no se ha animado, como si pensara que, después de todo,

hoy no era su día y, además no estaba bien arruinar el negocio

a los compatriotas que situaban las mesas con denuedo al borde de la calle.

Allá arriba destaca con orgullo la estatua del obispo

que, según cuentan, cayó desde los cielos metido en un tonel

y acabó destrozado en las sorprendidas aguas del Danubio.

Alcanzamos por fin nuestro destino: el remozado zoológico de Pest

en el que apenas entrar comprobamos la misma cara de hastío

de los gorilas que ya hemos observado en otros parques.

Es como si al constatar nuestro ademán mecánico

de ir a pulsar entusiasmados el botón de la cámara digital

nos estuvieran recordando que por muy poco

no somos nosotros los habitantes de la jaula,

o peor aún, como si estuvieran convencidos

de que, según se mire, los enjaulados somos también nosotros,

sólo que hemos ido perdiendo la conciencia de clase.