Las brujas que no pudisteis matar

Digamos que sus cabellos han visto el gran diluvio

de unos besos al filo de cualquier boca

a punto de explotar.

Que sus faldas han roto suspiros y jadeos a Trujillo,

que cada jueves se rompen el vestido

por recorrer su columna de vértigo

hasta subir al castillo que las vio crecer.

Hablemos de cómo la gente les lanza rosas al pasar

y cómo todos riman versos de Espronceda

con la poesía de sus piernas.

Que cada paso lo han medido a la perfección,

que saben cómo apoyar el pie derecho

para no arrebatarle las fuerzas a sus espaldas

y poder fingir que no tienen una cadera más alta que la otra.

Solo ellas saben mostrar los dientes más grandes

cuando sonríen,

y se contonean por Montera

y se ríen de la mirada de más de uno que mendiga amor.

Solo ellas saben robar sonrisas a los niños,

bailar tangos con cualquier anciano

y besar a personas de su mismo sexo

para demostrar que el amor es universal.

Y ellas creen en Dios, pero, sobre todo, en la Libertad.

Y luchan, y se caen, y las pegan, y la policía las persigue,

y la inquisición acaba con ellas.

Muchas sobrevivieron a la malicia de dictadores,

a la maldad de alguna mujer con collar que se había cansado de bailar.

Y de ese ramo de flores de cualquier cuneta

nacimos nosotras, las nietas de aquellas brujas que no pudisteis matar.

Nacimos en primavera, cuando las rosas vuelven a nacer,

cuando se hacen inmarcesibles

y aplastan los fusiles con palabras.

Somos nosotras, las que defendemos a los hijos de la piedra,

las que todas las mañanas regamos nuestro arbolé

para que cualquier niña recoja aceitunas en Jaén.

Somos nosotras, las que llegamos con tres heridas:

la de los poetas que matasteis,

la de las cunetas que aún desbordan sangre

y la de las mujeres a las que quitasteis la libertad de escribir.

Menos mal que os atragantasteis con vuestro odio,

con vuestra sed de imposición,

las palabras os han aplastado

y qué placer veros muertos.

 

Muy gracioso.
Qué coraje, ¿ Verdad ?
Ser distinto, distinguido, elegante, precioso...
Y que otros no se den cuenta de lo que vales.

 

Has repetido el poema, pero con lo bueno que es no me importa lo más mínimo volver a comentarlo. Tienes un talento brutal para la poesía, Sara..Mis felicitaciones nuevamente.

 

Tu otro poema ha desaparecido, ya se que estaba repe, y desaparecí yo y tus respuestas, así que vuelvo y digo lo mismo.

Botón rojo y pase directo a la final.

Gracias a ti por hacernos disfrutar de tu poesía. Tu también disfrutas cuando escribes y eso se transmite.

Sí señorita, es usted uno de mis idolas y me encanta como cuentas las cosas y tu sensibilidad. Tengo testigos. Al de arriba se lo dije jsha.

Un abrazo.

 

El vello de punta, Sara,pero agradecida...Todo un señor poema.
Un abrazo desde el Jerte