Anne_
I killed Bukowski.
Quisiera ser bohemia, pararme en la ventana
fumando un cigarrillo arrugado,
beber sola en un bar vacío a mediodía,
tener una pequeña biblioteca
llena de botellas vacías
y libros viejos esparcidos por ahí.
Hacer como que sólo fue sexo,
e irme antes de que enciendas un cigarrillo arrugado
y escribir sobre hombres, semen y chupadas de pene.
Vestir con descuido,
como que nada importa tanto como lo importante.
Y caminar borracha por las calles seguras de la capital
Las calles bonitas, donde todos entiendan que soy bohemia,
tambaleándome, y tarareando desafinadamente
“You don't own me
I'm not just one of your many toys…”
Pero no lo soy, porque la verdad,
la verdad es que no hay verdad más jodida,
que aquella que no quieres aceptar.
fumando un cigarrillo arrugado,
beber sola en un bar vacío a mediodía,
tener una pequeña biblioteca
llena de botellas vacías
y libros viejos esparcidos por ahí.
Hacer como que sólo fue sexo,
e irme antes de que enciendas un cigarrillo arrugado
y escribir sobre hombres, semen y chupadas de pene.
Vestir con descuido,
como que nada importa tanto como lo importante.
Y caminar borracha por las calles seguras de la capital
Las calles bonitas, donde todos entiendan que soy bohemia,
tambaleándome, y tarareando desafinadamente
“You don't own me
I'm not just one of your many toys…”
Pero no lo soy, porque la verdad,
la verdad es que no hay verdad más jodida,
que aquella que no quieres aceptar.
