Rosa Reeder
Poeta que considera el portal su segunda casa
Las estrellas no son fuego ni canto,
son semillas que duermen en lo alto,
y el cielo, su campo quieto y profundo,
las siembra en el lomo del mundo.
Cada chispa que flota en la nada
es un sueño que aún no despierta nada.
Y el cometa que cruza sin dueño
va regando promesas de sueño.
No brillan: germinan despacio,
como pétalos hechos de espacio.
Van brotando en la noche silente
las raíces del tiempo en su frente.
¿Y el reloj? Es un árbol sin hoja
que en su tronco la sombra dibuja.
Mientras tanto, la luna, paciente,
riega estrellas con luz transparente.
Somos tierra de polvo estelar,
y al mirarlas, volvemos a estar
donde el tiempo aún no caminaba,
y el futuro era solo una lava.
Las estrellas no mueren: se siembran.
En pupilas que sueñan, se enredan.
Y quien mira hacia arriba, sincero,
lleva un huerto de tiempo en su pecho viajero.
Rosa Maria Reeder
Derechos Reservados
son semillas que duermen en lo alto,
y el cielo, su campo quieto y profundo,
las siembra en el lomo del mundo.
Cada chispa que flota en la nada
es un sueño que aún no despierta nada.
Y el cometa que cruza sin dueño
va regando promesas de sueño.
No brillan: germinan despacio,
como pétalos hechos de espacio.
Van brotando en la noche silente
las raíces del tiempo en su frente.
¿Y el reloj? Es un árbol sin hoja
que en su tronco la sombra dibuja.
Mientras tanto, la luna, paciente,
riega estrellas con luz transparente.
Somos tierra de polvo estelar,
y al mirarlas, volvemos a estar
donde el tiempo aún no caminaba,
y el futuro era solo una lava.
Las estrellas no mueren: se siembran.
En pupilas que sueñan, se enredan.
Y quien mira hacia arriba, sincero,
lleva un huerto de tiempo en su pecho viajero.
Rosa Maria Reeder
Derechos Reservados
