Las hojas del calendario

La cosecha de los sueños
Se almacenó en un trastero.
Se inició la tormenta
Que en vendaval se transformó.

Adormecido y en hibernación,
El pensamiento se quebró.
Tras las ventanas,
Los gorriones partieron;
Las cigüeñas abandonaron
Su nido.

El color estalló;
Más tarde se deshizo.
Plomizos los cielos,
De lluvia llenos,
Abrazan la melancolía
Y bailan un vals
A paso lento.

Lejos estás.
En mi recuerdo
Apenas vives.
Tú, que fuiste
El aire, el alimento,
Hoy sólo eres polvo
Que ensucia el camino;
La piedra contra
La que se tropieza;
Aquello con lo que
Ya no se cuenta.

No se puede
Sentir lo mismo,
Aunque una parte de ti
Lo añore
Y le dedique
Temblorosas lágrimas,
Porque te arrastra el pesimismo
Sabiendo que lo mejor de ti
Se ha perdido,
Que sepultado quedará
Bajo lápida sin nombre,
Ni epitafio que lo rememore
Y resguarde un piadoso corazón.

El día no tiene horas.
La noche no tiene fin.
Las hojas del calendario
Caen como hojas caducas,
Una tras otra,
A un infierno sin llamas,
En una pesadilla que no acaba,
Que no tiene desenlace,
Ni descanso para el alma.

 

Melancólico sentir y el tiempo que no perdona a nada ni nadie, enemigo del corazón.

 

Grandiosa calidad en una obra excepcional.
Maravilla de creación divina.