Las horas bajas

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Las horas bajas




Sentado en mi sillón
dormito en el averno,
y en un ángel que soy yo,
demonio vive eterno.

Y cambio la postura,
lo mandan del infierno;
sillón de piel muy dura,
del trono cenicero.

Grito, y grito ¡me quemo!
y ya llega un bombero,
que echa agua como un memo,
y apaga lo que quiero
las brasas en que muero.

Despierto y agradezco,
mentira fue el incendio,
mi traición la aborrezco
por correcto el dispendio.

No hay salida y me crezco
como árbol refulgiendo;
soñaba y lo merezco
que era ángel insistiendo.

Ya no sé si era un sueño,
estar despierto y vivo,
o si era muerto enseño
que dormí en el motivo.

Lo que es cierto y bien cierto,
es que miento en dolido,
y soy verdad desierto
si hay nada colorido.

Son ya las horas bajas
que nos llegan y abrazan
con abrazos mortajas,
y nos cubren y cazan
con sus finas alhajas.

Y son las horas pobres,
las más pobres que atrasan,
y atrasando nos cobren
volar de horas que matan. ​

 

Y así y todo la vida sigue, a pesar de esas horas muertas que se pasan y nos matan la monotonía deseando hacer algo que nos reconforte el espíritu y sí por casualidad, no hay posibilidad, por lo menos algo que manualmente nos haga reconsiderar que servimos para algo que no sea pasar las horas sin más, un beso grande Orfelunio.

Me gusta tu forma de escribir, es bastante original, particular muy propio de tí.:::hug:::

 

Muchas gracias Mayca por pasarte y comentar el escrito, un abrazo