las horas.

Y la luz afilada

le traza palabras a la boca,

porque su aporía ardiente

ya castañea entre los dientes.


‘Tal vez nunca’


Mientras las olas van y vienen

y tejen unas sobre otras, la horas.



​

 

La clepsidra se congela, el cielo se nubla, la arena se agota, se acaba la pila... pero las horas, siempre las horas.
El tal vez nunca no deja de ser un quizás. Eso es.
Gracias, buen amigo, por compartir. Saludos cordiales.

 

Se mira el mar, y el tiempo a la vez. Un gusto Nudo leerte.

 

¿Hacia donde caminará el tiempo realmente? A lo que vemos... anhelamos... al mover las líneas me pareció tan distinto... inamovible incluso... nosotros nos movemos para encontrarnos con él... Buena reflexión que d3jan 3sas constant3s olas, una tras otra -arritman o int3ntan qu3 uno lo haga, arritmars3 a 3llas... 3s mi forma, quizá viajan constant3s ll3vando su m3nsaj3 y habrá qu3 d3s3ncriptarlo. Escuchar mejor, ver mejor. Muchas Gracias por compartir tu arte profundo. Me ha gustado mucho la brevedad y contenido. Por favor recibe mi saludo afectuoso y mis mejores deseos sinfín mi Admirado Poeta y Querido Amigo @Nudo ☘

Esto leí hace tiempo y con este tema tuyo, no queda fuera de lugar:

El gran mago planteó esta cuestión:

-¿Cuál es, de todas las cosas del mundo, la más larga y la más corta, la más rápida y la más lenta, la más divisible y la más extensa, la más abandonada y la más añorada, sin la cual nada se puede hacer, devora todo lo que es pequeño y vivifica todo lo que es grande?

Le tocaba hablar a Itobad. Contestó que un hombre como él no entendía nada de enigmas y que era suficiente con haber vencido a golpe de lanza. Unos dijeron que la solución del enigma era la fortuna, otros la tierra, otros la luz. Zadig consideró que era el tiempo.

-Nada es más largo, agregó, ya que es la medida de la eternidad; nada es más breve ya que nunca alcanza para dar fin a nuestros proyectos; nada es más lento para el que espera; nada es más rápido para el que goza. Se extiende hasta lo infinito, y hasta lo infinito se subdivide; todos los hombres le descuidan y lamentan su pérdida; nada se hace sin él; hace olvidar todo lo que es indigno de la posteridad, e inmortaliza las grandes cosas.

VOLTAIRE. El Enigma. Cuento.

 

Que bella querida poeta, muchas gracias.
Me enriqueces.

un abrazo

 

Así es poeta, siempre estar marcando su melodía.
Gracias por tu tiempo y amable comentar
saludos.

quiza" La clepsidra congela" Muchas gracias poeta, por leerme y dejarme este comentar.

infinitamente, hipnótico y desesperante....el gusto es mio, gracias por comentar.
saludos.

 

MARAVILLOSO!!! me ha gustado mucho.

Besos de fresa desde mi mañana inquieta, creo que así nacen a veces,