scarlata
Poeta veterano en el portal.
Son esdrújulas las mentiras que arden
bajo el borde de mis uñas.
Hay un reloj que viste de azul el tiempo
y alienta las llamas de la luz tenue.
Ahogar la lluvia en las mareas.
Posarse, como el polvo, sobre los muebles viejos,
dejando que los calendarios empañen
las fotografías de aquel diciembre
en el que descubrimos el agua.
Son deseos que irrumpen, como el color,
en las películas de Bogart.
Con esa vocación antigua de transformarse,
de esconder bajo la pintura
la realidad deforme de los ríos blancos.
El cauce perdido de las manos
que salpican de frío nuestras tardes.
bajo el borde de mis uñas.
Hay un reloj que viste de azul el tiempo
y alienta las llamas de la luz tenue.
Ahogar la lluvia en las mareas.
Posarse, como el polvo, sobre los muebles viejos,
dejando que los calendarios empañen
las fotografías de aquel diciembre
en el que descubrimos el agua.
Son deseos que irrumpen, como el color,
en las películas de Bogart.
Con esa vocación antigua de transformarse,
de esconder bajo la pintura
la realidad deforme de los ríos blancos.
El cauce perdido de las manos
que salpican de frío nuestras tardes.
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