solangel
Poeta fiel al portal
Las moscas emergen gigantes de la tumba herida.
Olor putrefacto de constante madurez
hace que ni los pañuelo aguanten el vicio desnudo
del que habita como un objeto más la tumba fría.
Dentro, la antigua piel de un cuerpo,
está rasgada por ser gelatinizada y licuada
¡Cuánto por Dios sufre el muerto!
Pero no es más que eso, un muerto que huele mal,
lleno de olvido deshaciéndose rápidamente
equivocado y triste además
por estar en medio de tanta gente viva.
Olor putrefacto de constante madurez
hace que ni los pañuelo aguanten el vicio desnudo
del que habita como un objeto más la tumba fría.
Dentro, la antigua piel de un cuerpo,
está rasgada por ser gelatinizada y licuada
¡Cuánto por Dios sufre el muerto!
Pero no es más que eso, un muerto que huele mal,
lleno de olvido deshaciéndose rápidamente
equivocado y triste además
por estar en medio de tanta gente viva.
