danie
solo un pensamiento...
He aquí los muertos y sus huesos
que no alimentan a la tierra, ni a los gusanos,
lápidas donde nunca ha lanzado una plegaria
la voz de un santo,
epigramas que nunca se revelarán ante los ojos de Dios,
nadie los recordarán,
nadie dejará una lágrima, ni tampoco una flor en sus tumbas de olvido.
¿Cómo saber de sus muertes si nunca supieron de sus vidas?
Nadie prenderá una vela en el día de los muertos,
tampoco rezarán un rosario por sus almas vacías.
Nadie seguirá el rastro que dejaron sus cuerpos
hundidos en la arena sin memoria.
No hay legados de cartas, ni alianzas, ni retratos…,
tampoco no hay marcas de sueños postergados.
Ninguna victoria heroica o desliz de un desatino
atestigua la gloria o el oprobio en sus vías.
Sus vidas se extinguieron sin conciencia,
se quemaron sin honor en la hacienda del descuido,
mas sus destinos se dilapidaron en la cárcava de un abismo.
Estos muertos no conocieron ni los anhelos de un cielo,
ni el néctar de la deleitosa vendimia.
Vieron con ojos de ciegos y obtusos
las espinas en los lechos de la dicha.
Porque sólo veneraron una orden más fogosa
que el decálogo mandato ávido,
es que siempre expresaron con lenguas extintas sus filosofías.
Nunca callaron con los pies de plomo
incrustados en la oquedad de un río.
Esa y no cualquier otra es la verdad vivida.
Esa y ninguna otra verdad,
siente las madres de los hijos perdidos.
Por eso es que sus muertes son los espejos
encolerizados por la anemia de nuestra vida.
Sus exánimes rostros son
como el silencio de nuestras mentes entumecidas.
Solo pido una cosa, no me dejes car en las tumbas de la gloria.
En las tumbas de la gloria que consumió sus cuerpos,
sus huesos insurrectos, sus despojos de oxígeno...
En las tumbas de la gloria que borró la apología
de una pluma devota para los corazones dadivosos,
son las tumbas de la gloria y de los muertos del olvido.
que no alimentan a la tierra, ni a los gusanos,
lápidas donde nunca ha lanzado una plegaria
la voz de un santo,
epigramas que nunca se revelarán ante los ojos de Dios,
nadie los recordarán,
nadie dejará una lágrima, ni tampoco una flor en sus tumbas de olvido.
¿Cómo saber de sus muertes si nunca supieron de sus vidas?
Nadie prenderá una vela en el día de los muertos,
tampoco rezarán un rosario por sus almas vacías.
Nadie seguirá el rastro que dejaron sus cuerpos
hundidos en la arena sin memoria.
No hay legados de cartas, ni alianzas, ni retratos…,
tampoco no hay marcas de sueños postergados.
Ninguna victoria heroica o desliz de un desatino
atestigua la gloria o el oprobio en sus vías.
Sus vidas se extinguieron sin conciencia,
se quemaron sin honor en la hacienda del descuido,
mas sus destinos se dilapidaron en la cárcava de un abismo.
Estos muertos no conocieron ni los anhelos de un cielo,
ni el néctar de la deleitosa vendimia.
Vieron con ojos de ciegos y obtusos
las espinas en los lechos de la dicha.
Porque sólo veneraron una orden más fogosa
que el decálogo mandato ávido,
es que siempre expresaron con lenguas extintas sus filosofías.
Nunca callaron con los pies de plomo
incrustados en la oquedad de un río.
Esa y no cualquier otra es la verdad vivida.
Esa y ninguna otra verdad,
siente las madres de los hijos perdidos.
Por eso es que sus muertes son los espejos
encolerizados por la anemia de nuestra vida.
Sus exánimes rostros son
como el silencio de nuestras mentes entumecidas.
Solo pido una cosa, no me dejes car en las tumbas de la gloria.
En las tumbas de la gloria que consumió sus cuerpos,
sus huesos insurrectos, sus despojos de oxígeno...
En las tumbas de la gloria que borró la apología
de una pluma devota para los corazones dadivosos,
son las tumbas de la gloria y de los muertos del olvido.
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