Lazos y rechazos

¿Por qué estas aqui?
Odio tu figura y no quiero dañarte
me largo por no pegarte o contestarte
te veo y quiero que la muerte me lleve
!que venga ya¡ Y que me lleve
Mi ilusión finaliza con la explicación de mi ilusión
y mi agobio nunca merma aunque silencio sea su idioma
Mi casa no es mia, la acera no es mía, el monte no es mio.
¿Dónde vivo entonces?
Gobiernan como quieren, nadie quiere avanzar
las ideas nuevas suenan mal
peor sonaran los tiros de mi fusil en sus sienes
quien no escucha mata
y quien no habla se suicida
quien no mira no siente
y quien avanza sangra cada día.
La amistad no la concibo
mas que cómo un síntoma represivo y posesivo
de la soledad en nuestro oido
igual que el amor o los sentimientos depresivos
que gracioso es todo lo que pasa
lineas azules que delimitan nuestra posición
al igual que grandes muros o barreras naturales
usadas por el hombre ese niño malcriado
que cada vez que tiene que hacer algo
corre a llorar a su cuarto
pues ni tu cuarto es tuyo ni lo es tu estampa
tu cerebro recrea el paisaje no asimila lo que pasa
que salvaje es nuestro estilo pero hay normas por vagaje
y que estamos todos salidos y la ropa nos cohibió
amigos ya no existen solo monos con envidia condenados
a ver la vida que debiera haber sido,
y vivir cada día con lo que nunca nos pasó.

 

Lo de Catalítico crónico define más el poema que el título en sí mismo. Un estado que sin embargo parece muy lúcido justo aquí "tu cerebro recrea el paisaje no asimila lo que pasa" el cerebro es ciertamente quien se recrea en el cuerpo del dolor. Así lo veo...

Saludos,

Palmira

 

Perdón, ¿Podrías desarrollar eso? no lo acabo de entender muy bien, ¿no es acaso la mente el comienzo de toda creación, o quieres decir que es el dolor quien crea el pensamiento del pensamiento?

 

Creo que es la mente la que crea, recrea y se recrea con el cuerpo del dolor. Llamo así, cuerpo del dolor, a esa necesidad de algunos (muchos) seres humanos cuyo padecimiento se convierte en una letanía en la vida. Tanto es así que, a veces puede acabar hasta con la vida misma, como si el dolor se enquistara.
La mente se recrea con ese padecimiento y salvo que la capacidad de conciencia intervenga con lucidez, con claridad desde el origen, no hay manera de sacarte de ese bucle.

No quiero decir que sea eso lo que he visto en tu poema, esto es la respuesta a tu pregunta. Al menos es así como yo lo veo.

 

Muy exacto eso que dices Palmira, me gusta el concepto y si es cierto que el dolor no debe convertirse en la rutina, al igual que cualquier sentimiento, debe ser tan nuestro como pasajero.