Lejos...el pueblo .

Lejos del pueblo
que envolvieron viejos años con sus raíces ,
lejos de la gente que comprende tu amargura
que saben de ti y no dudan echarte de menos.
Con el orgullo herido de un artista desterrado
intentas retener en vano ,lo cotidiano de lo que no está.
Las calles leprosas , los bosques con sus ríos ,
los cielos marchitos de la gran ciudad.
Un país enorme que ata tu silencio terrenal
a una añoranza ocasional de infinito sentimiento .
Vacío está el pueblo de raíces muertas
de lluvia nocturna de desolación y vacío de recuerdo vago.
Intentas volver al menos con los recuerdos llenos
de las manos vacías de jóvenes heridas
que el tiempo cicatrizará...
volverás con la gloria de un artista desterrado...