Sueño roto
Poeta recién llegado
La flor doncella.
[FONT="]De pueblo en pueblo,
de taberna en taberna,
va el viejo poeta contando historias
a cambio de un lugar cerca del fuego,
un vaso de vino,
y un plato de sopa
para calmar el hambre y el frío.
Todos dicen que está loco,
pero que su cantar es divino.
Y después de una o dos,
siempre piden al unísono:
-¡La flor doncella, poeta!
Cántala ahora mismo...
-Pues ésta comienza así.
-Dice, con aire afligido.
El mancebo bajo el árbol
suspira, llora y suspira
mirando la bella flor
que en las ramas se cobija.
Pero el tronco sube alto,
y está lleno de espinas
quien quiera llegar a ella
pudiera perder la vida.
Bien sabe que la leyenda
sea verdad, o mentira
dice que aquella flor
es doncella convertida.
Y él quiere, ¡Quiere tenerla!
para tomar su inocencia
para gozar de su piel,
si es verdad que es doncella.
-¡Padre, déjeme ir con él!
Estoy amando a ése joven...-
Suplica la flor al árbol
que con ternura responde:
-Recuerda que fuiste herida
doblemente traicionada,
cuando huyó tu prometido
con tu infame medio hermana...
[FONT="]Entonces recién cumplías
quince frescas primaveras
y me dijiste llorando,
que morir mejor te fuera.
De rodillas clamé a mi dios
que el dolor te abandonara,
que me convirtiera en árbol
y fueras flor en mis ramas.
Él escuchó mi pedido
pero puso condición
que serías intocable,
hasta sentir el amor;
que si eso ocurriera
mucho ibas a sufrir...
no quiero verte penando,
hijita, ¡No debes ir!
No suspira por tu amor
ni lo atará tu belleza,
él solo quiere alcanzar
lo que tan alto se muestra...
-¡Padre... volvamos al mundo
del que escapamos un día,
yo sigo siendo princesa
y tú eres rey todavía!-
Y diciendo estas palabras
se desprendió con apremio
para dejarse caer
en los brazos del mancebo.
Y fue de nuevo una bella
joven de piel muy blanca,
virgen de húmedos labios
cabello de oro en cascada.
La tomó el joven gozoso
jurando falsas promesas
la dejó sucia de besos
lascivos sobre la hierba...
se fue al pueblo proclamando
hazaña su villanía,
[FONT="]mientras un padre afrentado
de pena se consumía.
Ella corrió hasta el árbol
las ropas sucias y ajadas,
se abrazó a él llorando
cuando ya se desgajaba;
-¡Renace padre, no mueras
que estoy sola y humillada,
con mi doncellez perdida
y necesito venganza!!!
Mas, el padre estaba muerto
y loca desconsolada
contra las duras espinas
golpes y golpes se daba,
porque había comprendido
su irremediable desgracia,
no tenía padre, ni amor,
ni su palacio, ni nada.
Se fue achicando su cuerpo
rojo quedó como grana
con unos hilos plateados,
que sus lágrimas dejaban;
y volvió a ser una flor
roja, de hebras plateadas
escondida entre la hierba
donde fuera mancillada.
Termina el viejo poeta,
de cantar la historia larga
y de sus rotos vestidos,
un lienzo llorando saca;
-Es el retrato de ella,
que yo pinté de memoria.
-¿La conociste?...
-Tal vez... pero eso es otra historia...
[FONT="]De pueblo en pueblo,
de taberna en taberna,
va el viejo poeta contando historias
a cambio de un lugar cerca del fuego,
un vaso de vino,
y un plato de sopa
para calmar el hambre y el frío.
Todos dicen que está loco,
pero que su cantar es divino.
Y después de una o dos,
siempre piden al unísono:
-¡La flor doncella, poeta!
Cántala ahora mismo...
-Pues ésta comienza así.
-Dice, con aire afligido.
El mancebo bajo el árbol
suspira, llora y suspira
mirando la bella flor
que en las ramas se cobija.
Pero el tronco sube alto,
y está lleno de espinas
quien quiera llegar a ella
pudiera perder la vida.
Bien sabe que la leyenda
sea verdad, o mentira
dice que aquella flor
es doncella convertida.
Y él quiere, ¡Quiere tenerla!
para tomar su inocencia
para gozar de su piel,
si es verdad que es doncella.
-¡Padre, déjeme ir con él!
Estoy amando a ése joven...-
Suplica la flor al árbol
que con ternura responde:
-Recuerda que fuiste herida
doblemente traicionada,
cuando huyó tu prometido
con tu infame medio hermana...
[FONT="]Entonces recién cumplías
quince frescas primaveras
y me dijiste llorando,
que morir mejor te fuera.
De rodillas clamé a mi dios
que el dolor te abandonara,
que me convirtiera en árbol
y fueras flor en mis ramas.
Él escuchó mi pedido
pero puso condición
que serías intocable,
hasta sentir el amor;
que si eso ocurriera
mucho ibas a sufrir...
no quiero verte penando,
hijita, ¡No debes ir!
No suspira por tu amor
ni lo atará tu belleza,
él solo quiere alcanzar
lo que tan alto se muestra...
-¡Padre... volvamos al mundo
del que escapamos un día,
yo sigo siendo princesa
y tú eres rey todavía!-
Y diciendo estas palabras
se desprendió con apremio
para dejarse caer
en los brazos del mancebo.
Y fue de nuevo una bella
joven de piel muy blanca,
virgen de húmedos labios
cabello de oro en cascada.
La tomó el joven gozoso
jurando falsas promesas
la dejó sucia de besos
lascivos sobre la hierba...
se fue al pueblo proclamando
hazaña su villanía,
[FONT="]mientras un padre afrentado
de pena se consumía.
Ella corrió hasta el árbol
las ropas sucias y ajadas,
se abrazó a él llorando
cuando ya se desgajaba;
-¡Renace padre, no mueras
que estoy sola y humillada,
con mi doncellez perdida
y necesito venganza!!!
Mas, el padre estaba muerto
y loca desconsolada
contra las duras espinas
golpes y golpes se daba,
porque había comprendido
su irremediable desgracia,
no tenía padre, ni amor,
ni su palacio, ni nada.
Se fue achicando su cuerpo
rojo quedó como grana
con unos hilos plateados,
que sus lágrimas dejaban;
y volvió a ser una flor
roja, de hebras plateadas
escondida entre la hierba
donde fuera mancillada.
Termina el viejo poeta,
de cantar la historia larga
y de sus rotos vestidos,
un lienzo llorando saca;
-Es el retrato de ella,
que yo pinté de memoria.
-¿La conociste?...
-Tal vez... pero eso es otra historia...
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