Lleno de sueños muertos

Tengo derecho al estado
fantasmal y vestirme de huecos,
a ser la puerta o el arco bajo
el que se pasea mi cerebro.
Decidir de qué color pintar
mis tristezas y pelar
sangrientamente las rodillas
en un ruego.
Tengo derecho al ensimismamiento,
a ser basto y vasto.
Saber cómo se goza
el amor siendo un tonto,
y hacer un cristal
de mis palabras.
Recordar cuando pintaba
flores en su rostro y comía
del metal de sus latidos.
Sufrir por las poesías que
reflejan sueños, y por los
sueños escritos. Pasear
con mi corazón de mascota
y haciendo brincos.
Decir las cosas que no he dicho
y oír sólo las que he pensado.
Beber licor para acariciar
mis desgracias y su sabor opaco.
Hasta el zenit, hasta el borde
de los huesos y la conjunción
de mis entrañas.
Entonces severo, transido y solo.
Rodeado de las piedras del silencio,
de la azul y victoriosa luz de
sus pupilas, del carbón bullente
de su ausencia y el frio que provee.
Lleno de orgullo, lleno de lejos,
lleno de todo aquello que lastima,
de sueños que se llenaron de olvido.

 

Como un azote ese desamor con su latigo castiga a ese ser que aun no se acomoda a tanto desamor.
Gusto leerte.
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