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lo más cerca que he estado de bukoski

Tema en 'Poesía realista (sin premios)' comenzado por jose villa, 20 de Octubre de 2025 a las 7:38 AM. Respuestas: 2 | Visitas: 56

  1. jose villa

    jose villa Poeta que considera el portal su segunda casa

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    .

    los ángeles a finales de los 70 del siglo pasado

    sonaba david bowi juan gabriel flitwood mac entre otros

    todo mundo estaba medio loco y se metía crak

    yo estaba medio loco y enamorado de maría cristina

    ella acababa de autoinducirse un aborto a base de pastillas

    y atravesaba una fase de odio y aversión al contacto con los hombres

    un tal bukoski que tenía ya unos cuantos libros de puta madre pero no alcanzaba todavía

    la categoría de mito tragaba whisky en algun bar de huntington o pasadena

    yo tenía un toyota corolla del año de la tostada

    y hubiera podido agarrar el freeway cualquiera de esas noches rumbo a huntington o pasadena

    y sentarme junto al hijo de puta a oírlo hablar de sus putas y sus caballos y de cómo

    se despertaba con resaca cada día y vomitaba como un loco y hacia mediodía

    destapaba la primera lata de budweiser y volvía a empezar todo otra vez

    hubiera podido preguntarle si lo que decía en sus cuentos era cierto

    si su padre lo puteaba todo el tiempo si en nueva orléans habia vivido

    en un burdel si había estado casado con una ninfómana si...

    pero en aquel entonces yo no sabía que existiera ese cabrón y aun si lo hubiera sabido

    me habría chupado un huevo tanto él como sus putos caballos como su

    jodida infancia y la esposa devoradora de hombres y todo lo demás

    porque en aquella época yo estaba colado por mari y no había otra cosa en el mundo que no

    me chupara un huevo

    y aunque ella me había dicho que estaba asqueada de los hombres y del sexo

    y que no quería verme ni en pintura ni oírme ni que me hiciera el encontradizo con ella cuando

    salía al trabajo o a la tienda o a caminar al parque

    yo no dejaba de espiar sus idas y venidas todo el tiempo y seguirla cuando salía

    al trabajo o a la tienda o a hacerse pendeja en el parque

    en eso se me iban todas las malditas horas que me quedaban libres después de pasarme

    8 horas diarias de lunes a viernes en el trabajo de mierda que tenía entonces

    ¡qué jodido lo pone a uno estar enamorado de alguien que no quiere verlo ni en pintura!

    así que por las noches yo me acercaba sigiloso hasta la parte trasera de su casa

    y la espiaba a través de una pequeña rendija que había hecho entre el marco de la ventana y

    la pared del cuarto de baño

    para mirarla a dos metros de distancia cuando ella entraba a cepillarse los dientes

    -aquellos fabulosos dientes suyos entre los cuales yo fantaseaba

    que ella me atrapaba la verga para hacerme la mamada del año-

    para mirarla cuando cagaba y cuando se metía en la ducha

    y se pasaba una esponja por el chochito y se lo restregaba con fuerza

    y masturbarme allí afuera junto a uno de los arbustos que crecían pegados

    a la pared exterior del baño

    qué feliz era yo en aquellas noches sin luna bajo el cielo resplandeciente de l.a. city

    sacudiéndome el pájaro con ahínco pegado a la ventana del cuarto de baño

    de la pequeña casa que habitaba mi amada maría que mientras tanto

    al otro lado del cristal soltaba la mierda sentada en el retrete

    oyendo stayin alive una y otra vez en el walkman

    en aquel barrio no muy lejos del centro de aquella puta ciudad plagada de adictos

    al mismo tiempo que más o menos a esas horas bukoski se estaría zampando

    el cuarto o quinto whisky en la barra del crazy dog de balboa park o un tugurio parecido

    y contaba por enésima vez su viaje en un autobús greyhound a principios de los 50

    rumbo a luisiana y el tipo que atendía la barra

    disimulaba un bostezo porque había oído aquello por lo menos unas veinte veces

    y estaba ya hasta el culo de tener que parecer interesado todo el tiempo en las pendejadas

    que contaba aquel jodido viejo de enorme cabeza y una cara que tenía el aspecto

    del fondo pedregoso de un río y que nunca dejaba más que un par de monedas de propina

    cuando se largaba bien cocido a eso de las 12 mascullando

    que un tal hemingway le chupaba las bolas que un tal carver le chupaba las bolas que todos eran

    unos jodidos mariquitas que solo escribían cosas de mariquitas y que el único que escribía

    como un dios era un tal chinaski bla bla bla...

    qué feliz era yo en aquellas noches de hace cuarentaitantos años en l.a. city

    machacándome el rabo como un puto enfermo mental apostado ahí detrás

    de la pared del baño de la casa de mari con toda la vida por delante

    y un montón de años antes de saber que andando el tiempo yo terminaría convertido

    en una mala copia barata de aquel vejestorio alcohólico que bajaba ya la rampa hacia la tumba

    a unos cuantos kilómetros de allí





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    #1
    Última modificación: 20 de Octubre de 2025 a las 7:38 AM
    A Medusa, Évano, Riolita y 1 persona más les gusta esto.
  2. Évano

    Évano ¿Misántropo?

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    Cómo ha cambiado el mundo, Facundo.

    He conocido a muchos bukoskis, no en lo de poeta o escritor, sino de esos de codos en la barra día sí y noche también. Es lo que tiene haber trabajado en bares y antros musicales desde los once años. Yo también he sido de codobarrabar ja. Ja, ja... Cada día le entiendo más, aunque la mayoría no lo entienda.

    Salud2
     
    #2
    Última modificación: 20 de Octubre de 2025 a las 3:11 PM
  3. Riolita

    Riolita Poeta adicto al portal

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    Ese Bukowski no te llega ni a destapar
    la botella, amigo villa.
    Fecunda cantera del realismo, allí donde te encuentres.
    Salud.
     
    #3
    A Luciana Rubio le gusta esto.

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