Lo que hoy levanta polvo.

Una herramienta de cirujano precisa y afilada arranca el polvo de mi piel y acariciando el pulsar de mis venas, estas se abren, oxidando las rosas de un centro nupcial. Una sensación tatuada de escalofrío y soledad.

Una noche siendo títere de musas de máscaras sonrientes, al ahondar en los ojos vi la flor, naciendo sedienta en el desierto y ballenas varadas, en las playas fluviales del Estigia... Las líneas de un destino manchadas, por los enemigos del espíritu, que paralizan el mío.

Una mirada lisa como un lago helado, una espiral de cuatro dimensiones, que atraviesa con pistas el tiempo. Cuando la causa espera su efecto, cuando el tiempo se lima las uñas de gato, cuando el mundo es el perro que fue lobo, cuando el miedo era algo que llenaba, cuando los locos eran sabios... se comprendían las frecuencias.
Cuando el arte impulsa no priva de nada. Cuando el ave marina pescaba y el ansía de sangre se saciaba con vino, y con vino se saciaba la sed. Cuando la sed era por el polvo del fluir intenso de mercaderes y no por el olvido del recordar, ni por recordar ese olvido que tanto costó olvidar. Hoy lo que levanta el polvo, es algo que polvo ya no puede levantar.