La transparencia de los mundos exige palabras de claridad.
Mi orden, el trasluz, una llaga abierta
o el frenesí que brota del manantial alegre.
Esa herida que es un himno de elocuencia,
la rima o el verso libre, cayendo en arpegios,
en razón, en lucidez.
Busca dentro de ti la primavera,
siente las hojas tiernas de tu alma morir en el precipicio del poema.
Hay cascadas de realidad, o álbumes surreales en tu quietud,
un enigma que intentas resolver, que transita y se sostiene
entre estrofas que anuncian el combate de los versos,
la huida del hiato, el hemistiquio que saja la noche del corazón,
la frase inaudita como un hallazgo estelar.
No sé si es un caleidoscopio o el agua clara que conecta la sed con la locura,
puede parecer simple cuando acaricia lo cotidiano, sorbe la vida y habla.
A veces se eleva y su canción nadie la oye, también procrea elefantes sucios
que se regocijan con la arcilla de los insultos viejos.
Yo escribo porque amo los episodios de la luz,
el mensaje del ayer, la claraboya irreal de los sueños.
Cualquier poesía es buena si descubre un mundo.
Toda una declaración de principios que revela cuán enquistado está en tu ser el oficio que, a su vez, te manifiesta como ser humano a cabalidad, mi buen amigo Ramón. A menudo he pensado que aquellas y aquellos que sienten genuinamente
"la frase inaudita como un hallazgo estelar" deberían -deberíamos- asumir mediante un manifiesto, u algo parecido, el compromiso que implica esta reescritura del mundo.
Lo que casi no te perdono es el título, de no ser porque algunos de los que fueron llamados
malos poetas en su tiempo son los que han hecho que la poesía se mantenga y evolucione, aun en su coto de marginalidad.
Además de mis agradecimientos puntuales y mi abrazo de amistad, comparto contigo, si me permites y te apetece, un texto del superlativo Oliverio Girondo, de donde surgió esta fijación mía por los posicionamientos en cuanto a la labor poética se refiere:
Testimonial
Allí están,
allí estaban
las trashumantes nubes,
la fácil desnudez del arroyo,
la voz de la madera,
los trigales ardientes,
la amistad apacible de las piedras.
Allí la sal,
los juncos que se bañan,
el melodioso sueño de los sauces,
el trino de los astros,
de los grillos,
la luna recostada sobre el césped,
el horizonte azul,
¡el horizonte!
con sus briosos tordillos por el aire...
¡Pero no!
Nos sedujo lo infecto,
la opinión clamorosa de las cloacas,
los vibrantes eructos de onda corta,
el pasional engrudo
las circuncisas lenguas de cemento,
los poetas de moco enternecido.
los vocablos,
las sombras sin remedio.
Y aquí estamos:
exangües,
más pálidos que nunca;
como tibios pescados corrompidos
por tanto mercader y ruido muerto:
como mustias acelgas digeridas
por la preocupación y la dispepsia;
como resumideros ululantes
que toman el tranvía
y bostezan
y sudan
sobre el carbón, la cal, las telarañas;
como erectos ombligos con pelusa
que se rascan las piernas y sonríen,
bajo los cielorrasos
y las mesas de luz
y los felpudos;
llenos de iniquidad y de lagañas,
llenos de hiel y tics a contrapelo,
de histrionismos madeja,
yarará,
mosca muerta;
con el cráneo repleto de aserrín escupido,
con las venas pobladas de alacranes filtrables,
con los ojos rodeados de pantanosas costas
y paisajes de arena,
nada más que de arena.
Escoria entumecida de enquistados complejos
y cascarrientos labios
que se olvida del sexo en todas partes,
que confunde el amor con el masaje,
la poesía con la congoja acidulada,
los misales con los libros de caja.
Desolados engendros del azar y el hastío,
con la carne exprimida
por los bancos de estuco y tripas de oro,
por los dedos cubiertos de insaciables ventosas,
por caducos gargajos de cuello almidonado,
por cuantos mingitorios con trato de excelencia
explotan las tinieblas,
ordeñan las cascadas,
la edulcorada caña,
la sangre oleaginosa de los falsos caballos,
sin orejas,
sin cascos,
ni florecido esfínter de amapola,
que los llevan al hambre,
a empeñar la esperanza,
a vender los ovarios,
a cortar a pedazos sus adoradas madres,
a ingerir los infundios que pregonan las lámparas,
los hilos tartamudos,
los babosos escuerzos que tienen la palabra,
y hablan,
hablan,
hablan,
ante las barbas próceres,
o verdes redomones de bronce que no mean,
ante las multitudes
que desde un sexto piso
podrán semejarse a caviar envasado,
aunque de cerca apestan:
a sudor sometido,
a cama trasnochada,
a sacrificio inútil,
a rencor estancado,
a pis en cuarentena,
a rata muerta.
(Oliverio Girondo, en
Persuasión de los días.)
