Los años

Los años

Prefieres no mirar atrás. Delante
hay mucha niebla. Fumas. Reflexionas
y te paras. Mejor no pensar tanto
por si las moscas. Debes concentrarte
en el presente. Está todo deshecho
y todo por hacer. Lo ves muy negro
alrededor. Te fijas, por azar,
en que es tu cumpleaños: 36.

 

¡ Qué renacuajo ! Yo tengo 40. Te llevo 4 años. Que se dice pronto...
Bueno, me enorgullece que te atrevas a escribir Poesía.
Porque a decir verdad, apenas eres un vestigio de tus abuelos.
Un retoño. Un ternero. Y quizá parezcas imperial.
Pero tu carne es sabrosa...
Ten cuidado si vas a la carnicería, ¿ Eh ? No te vayan a confundir con una cabeza de ganado.
Pero bueno, ya, más respetuosamente, ¿ De qué te quejas ?
Todo por hacer... ¡ Pues hazlo ! No es tan difícil.
Mírame a mí, por ejemplo, yo fo más que tú. Yo fo más que tú. Yo fo-fo-llo más que tú.
Y tú, fu... Tú fu-fu-mas más que yo.

 

Iribarren me inspiró esto. Me salió como el culo, por lo que veo. Ya no fumo.