BEN.
Poeta que considera el portal su segunda casa
¿Qué ilusión es ésta:
magníficas cuevas indigentes,
proteicas cavas sostenidas por infantes,
elevadas amatistas que el sol inflama
y distancia, hasta el desierto que en mí,
lagrimea? ¿ qué sol incipiente guarda
bajo siete llaves, los mares prohibidos,
las áreas subterráneas y divinas, los labios
que el sueño, junto al deseo, dibujó sobre la arena?
¿Y yo? ¿En qué lugar estoy? ¿Qué sol dibujo y esbozo,
como un túnel de tierra, que tristemente aligerara?
Sí, yo vi aquí árboles, sentidos, octogonales, como
parques oblongos de memoria persistente. Pero,
¿qué es la memoria, sino un trozo de goma o de resina?
Un mar muerto de neumáticos y vertederos junto a pozos
petrolíferos. Sí, ¿qué empuja el sueño y lo mantiene
fresco hasta los brazos del deseo?
©
magníficas cuevas indigentes,
proteicas cavas sostenidas por infantes,
elevadas amatistas que el sol inflama
y distancia, hasta el desierto que en mí,
lagrimea? ¿ qué sol incipiente guarda
bajo siete llaves, los mares prohibidos,
las áreas subterráneas y divinas, los labios
que el sueño, junto al deseo, dibujó sobre la arena?
¿Y yo? ¿En qué lugar estoy? ¿Qué sol dibujo y esbozo,
como un túnel de tierra, que tristemente aligerara?
Sí, yo vi aquí árboles, sentidos, octogonales, como
parques oblongos de memoria persistente. Pero,
¿qué es la memoria, sino un trozo de goma o de resina?
Un mar muerto de neumáticos y vertederos junto a pozos
petrolíferos. Sí, ¿qué empuja el sueño y lo mantiene
fresco hasta los brazos del deseo?
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