los cancerosos

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los cancerosos ríen
ríen por no llorar pero cuando están a solas
despojados ya del disfraz de "a mí no me va a joder la vida el puto cáncer"
con que encaran las interacciones de la farsa social
rompen entonces a llorar sin freno por la desgracia de su enfermedad
por la genética de mierda que les deparó la biología, el destino o lo que haya sido
por tener que vivir bajo la espada de damocles todo el tiempo que les quede de vida
y no paran de llorar hasta que su tristeza no termina de exprimirle
a cada célula de su profanado cuerpo
la última molécula de H2O que pudiera guardar en su interior

los cancerosos rezan
los ateos, los agnósticos, los que fueron violados por un cura pederasta de niños
-y dejaron por ello de creer en el puto dios y pendejadas concomitantes-
los budistas, los yihadistas, los marxista-leninista-anarquico-bisexuales
los que copulan con perros, los adoradores de tláloc y de afrodita
rezan todos los días a todas horas
señor jehová, amado jesucristo, misericordioso spiderman, supremo poder cósmico sin rostro
quítame esta mierda, déjame vivir hasta la graduación de mi hijo, hazme un milagro
haz que los chinos descubran la pastilla anticáncer más potente de la historia
haz que me secuestre un ovni y me quiten el tumor para llevárselo a su puta galaxia
haz por lo menos que se desate la tercera guerra mundial en este año
y que la mitad de la humanidad muera carbonizada antes que a mi me termine cargando
la puta chingada

los cancerosos no duermen
y se pasan las horas del insomnio pensando en su cáncer
por qué a mí, se preguntan, por qué no a la hija de puta de mi suegra
por qué no al que se coge a mi mujer
mientras yo viajo a guadalajara a que me metan platino y gas mostaza
y antracita en las venas
por qué a mí si yo no bebo, no fumo, no me junto con maricones
apenas trasnocho, desayuno linaza con brócoli, hago pilates todos los días
por qué no al cabrón de mi hermano que se la vive drogado
desayuna dos vasos de vodka, blasfema como un maldito, se inyecta heroína
con jeringuillas usadas, no se mueve del puto sillón, no sabe ni dónde tiene la puta próstata
y por qué, por todos los siete mil demonios
-y si ya estaba escrito que como fuera debía desarrollar un puto cáncer-
por qué precisamente un tumor en el culo
por qué no al menos en un brazo, en el estómago, en el cuello
por qué además de la enfermedad, encima la puta humillación, el oprobio, la ignominia
de que cada nuevo especialista al que acudo
lo primero que hace es meterme el dedo en el culo
mientras el gordo huevón malnacido de mi hermano, para acabar de joderla
hace chistes de ello a mis expensas para partirse el culo de risa con sus amigotes

los cancerosos socializan
y se unen a grupos de facebook formados por otros como ellos
para darse apoyo moral, consejos y pasarse datos
sobre los últimos descubrimientos en la lucha contra el cáncer
grupos a los que bautizan con imponentes nombres bélicos
"guerreros indomables del sarcoma", "amazonas rabiosas del linfoma endometrial"
"intrépidos cíclopes leucémicos", "cartel jalisco viviendo sin próstata"
grupos donde los correligionarios de determinado tipo de cáncer
comparten cada día la aparición de nuevos tumores, el colapso de un pulmón
las madrugadas vomitando sangre durante horas, la amputación de una pierna, de un brazo
la extirpación del útero, la pérdida de visión en un ojo
y cada dos o tres días la noticia de la muerte de alguno de ellos
comunicada al grupo por mediación de un pariente
"bonifacio luchó hasta el último instante", "hoy se nos adelantó en el camino maría luisa"
"mi hermana josefa perdió la batalla", "heliodoro es desde hoy un ángel más en el cielo"
grupos a los que nadie quisiera pertenecer y que sin embargo
cada día incorporan nuevos miembros
a medida que el sarcoma, el linfoma, el melanoma y anexos varios
como si fueran alguno de esos estúpidos videítos de moda en tik tok
se expanden incontenibles sobre la faz de la tierra

los cancerosos venden
subastan, malbaratan, rematan
la casa, las bicicletas de los niños, el anillo de casados
el ajuar de boda que perteneció a la abuela y que la nena
usaría cuando le llegara la hora de ser pasada por la piedra previa firma de contrato
la guitarra de johny clapton, los muñequitos de la colección bandai dorada
de los caballeros del zodiaco
el puto buró chinpendale traído de francia por aquel legendario bisabuelo
que fue diplomático en los tiempos de maximiliano
la compu de la hija, el nintendo del hijo, el bolso luis vuatón de la mujer
todo aquello a lo que pudieron echarle mano para sufragar su enfermedad
inútilmente, sin embargo, toda vez que
después de quedarse sin coche, sin casa, sin compus, sin ajuar de novia, sin lui vuitones
sin refrigerador, sin estufa, sin vajilla y hasta sin los putos calzones
-encima le deben al puto banco otro tanto de lo que ya no tienen-
su cáncer se encuentra ahora más grande, más incurable, más agresivo
y ellos, los cancerosos, viviendo en la indigencia y abandonados por familia y amigos
-incluyendo demanda penal de su ex-mujer para recuperar el luigi vuiton-

los cancerosos se les nubla el cielo
se les hunde el mundo, los chupa el agujero negro
de la más terrible desesperación
cuando luego de recibir 40 dosis triples de quimioterapia
200 sesiones de radioterapia, someterse a 7 cirugías
-cada una dejándolos más jodidos, temblorosos y agonizantes-
el monstruoso bulto del estómago, la hinchazón del tamaño de una sandía en mitad de la espalda
la masa fibrosa del cerebro y las diez metástasis
que cada día aumentan de tamaño en el pulmón
siguen ahí, dentro de su devastada y doliente humanidad
sin que parezca existir en ninguna punta de la tierra
nada que pueda exterminarlos
y todo ello -las quimios, la radiación, las cirugías, las metidas de dedo en el culo-
estoicamente soportadas mientras en algún oscuro rincón de su subconsciente
pervive siempre la certeza de que ninguna puta sustancia que se metan
ningún tratamiento de vanguardia del max plank institute de berlín
ningún peyote oaxaqueño patentado por el último de los grandes chamanes zapotecas
servirá a fin de cuentas de maldita la cosa
para quitarles el tumor e impedir que dentro de un año o cosa así
haya una lápida con su nombre en el panteón municipal

los cancerosos se dividen en dos grupos
los que tienen cáncer y los que no tienen cáncer

sea cual sea tu grupo, te vas a terminar muriendo, eso ni lo dudes






nb: no sé si haya alguna influencia, en la cosa de aquí arriba, del poema de mi compadre sabines, "los amorosos", pero menciono la posibilidad no sea que alguno de sus parientes me acuse de plagio, daño a la propiedad intelectual, violación psicológica o alguna mierda de esas



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Jodido cáncer. Buen trabajo, Villa.

 

Joder hostia.

Saludos

 

PLAS PLAS PLAS PLAS PLAS!!!

Eres el rey y agitas la corona vejestorio borracho
lástima no te juntas con maricones
porque yo muero por ti puto poeta sucio de alcantarilla