Los colgados

Péndulos de puente,
relojes de viento,
girones de trapo al sol;
cuerpos en rezumbe,
entreabiertos hasta el alma podrida
cuerpos de a montón,
de uno por uno contados,
condenados hasta por la espalda
simulacro de iglesia de campanarios.
Cuerpos y cuervos
que comen entrañas.
Aves esquizofrénicas sobre troncos ralos,
secos,
triturando esquirlas;
cuervos volando un trazo de Franz Kline,
roidos aún antes de morir/
Y quién nos dice que nosotros
no somos cuerpos también?
pues rezagados, no llegamos,
no llegamos ésta vez
-pero tal vez vendremos-
a tiempo a la ceremonia de la muerte.

 

Yo que me estaba comiendo un pan con jamon he tenido que dejarlo para no vomitar ante tanta pudredumbre, hasta el olor a muerto descompuesto me llego, tan reales y profundo que me senti en la fosa llena de cadaveres y fui uno de ellos, buenos versos, la muerte no es lo mio, mis estrellas.

 

Hola
¿puede uno elegir su muerte,
o llega sola en el momento que uno la elige?
Interesante tu poema.
Saludos y estrellas
¡SONRIE

 

jajajaja
como me hiciste reir.
Bueno lo siento no queria arruinar tu momento.
Te mueres si ves que lo escribi hace 1 rato tomandome un cafe traquilamente...
como es eso????
bueno esto es el pan de cada dia aca chica...

 

Creo que no podemos.
\No somos tan afortunados....o quien sabe, tal vez seria peor tener que
decidir...bueno me toca manana...
Lo que si podemos decidir es estar vivos o muertos en este momento.

SAludos.

 

siepre me digo que cuando se me allegue la muerte debe encontrarme vivo..¡¡¡ vivo!!! y no muerto en vida.¿es tan asi la realidad de mexico,hermano mio?.aunque no estoy desinformado del narcotrafico y sus consecuencias...
bueno mi amigo te mando un abrazo y cuidate por si acaso.