Los cuervos de los relojes

Ligia Calderón Romero dijo:

Asoma octubre.

¿Qué trae? Tristes ojos;
raído el sayo, largas las ojeras
y la azabache sombra parturienta
colgada a sus espaldas.

Soberbios ríen
los cuervos
de los relojes.
Picotean los arcos del silencio
y estiércol vuelven
la cochinilla.

El paso en falso.
La sombra herida de mi sangre.
Luces sin lumbre. Todo pasa.
Nada pasa. El festín, pulula.
Los grajos pasan.
Cándidas avecillas de mi cielo
abran sus alas, vuelen, empero, no regresen.


Heredia, Costa Rica
Agosto 27, 2021​

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Ligia Calderón Romero dijo:

Asoma octubre.

¿Qué trae? Tristes ojos;
raído el sayo, largas las ojeras
y la azabache sombra parturienta
colgada a sus espaldas.

Soberbios ríen
los cuervos
de los relojes.
Picotean los arcos del silencio
y estiércol vuelven
la cochinilla.

El paso en falso.
La sombra herida de mi sangre.
Luces sin lumbre. Todo pasa.
Nada pasa. El festín, pulula.
Los grajos pasan.
Cándidas avecillas de mi cielo
abran sus alas, vuelen, empero, no regresen.


Heredia, Costa Rica
Agosto 27, 2021​

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Ligia Calderón Romero dijo:

Asoma octubre.

¿Qué trae? Tristes ojos;
raído el sayo, largas las ojeras
y la azabache sombra parturienta
colgada a sus espaldas.

Soberbios ríen
los cuervos
de los relojes.
Picotean los arcos del silencio
y estiércol vuelven
la cochinilla.

El paso en falso.
La sombra herida de mi sangre.
Luces sin lumbre. Todo pasa.
Nada pasa. El festín, pulula.
Los grajos pasan.
Cándidas avecillas de mi cielo
abran sus alas, vuelen, empero, no regresen.


Heredia, Costa Rica
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Ligia Calderón Romero dijo:

Asoma octubre.

¿Qué trae? Tristes ojos;
raído el sayo, largas las ojeras
y la azabache sombra parturienta
colgada a sus espaldas.

Soberbios ríen
los cuervos
de los relojes.
Picotean los arcos del silencio
y estiércol vuelven
la cochinilla.

El paso en falso.
La sombra herida de mi sangre.
Luces sin lumbre. Todo pasa.
Nada pasa. El festín, pulula.
Los grajos pasan.
Cándidas avecillas de mi cielo
abran sus alas, vuelen, empero, no regresen.


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Ligia Calderón Romero dijo:

Asoma octubre.

¿Qué trae? Tristes ojos;
raído el sayo, largas las ojeras
y la azabache sombra parturienta
colgada a sus espaldas.

Soberbios ríen
los cuervos
de los relojes.
Picotean los arcos del silencio
y estiércol vuelven
la cochinilla.

El paso en falso.
La sombra herida de mi sangre.
Luces sin lumbre. Todo pasa.
Nada pasa. El festín, pulula.
Los grajos pasan.
Cándidas avecillas de mi cielo
abran sus alas, vuelen, empero, no regresen.


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goodlookingteenagevampire dijo:

Es un ave que vislumbra con antelación los tiempos difíciles. A la larga tendrá que emigrar. Un beso, Ligia.

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Anna Politkóvskaya dijo:

Malos tiempos para la lírica anuncian las aves de mal agüero: mejor que se vayan. Enorme poema y, aunque las sombras vuelan sobre sus versos, bellísimo.
Un saludo afectuosos, amiga poetisa.

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gus_pampas dijo:

Muy bueno, amiga. Si me lo apropio en el ejercicio de la lectura, veo una alegoría del impiadoso tiempo, el que nos fustiga a todos.

Ha sido un gusto de lectura.

Abrazo.

Gus

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Ligia Calderón Romero dijo:

Asoma octubre.

¿Qué trae? Tristes ojos;
raído el sayo, largas las ojeras
y la azabache sombra parturienta
colgada a sus espaldas.

Soberbios ríen
los cuervos
de los relojes.
Picotean los arcos del silencio
y estiércol vuelven
la cochinilla.

El paso en falso.
La sombra herida de mi sangre.
Luces sin lumbre. Todo pasa.
Nada pasa. El festín, pulula.
Los grajos pasan.
Cándidas avecillas de mi cielo
abran sus alas, vuelen, empero, no regresen.


Heredia, Costa Rica
Agosto 27, 2021​

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libelula dijo:

Mi querida Ligia, qué suerte encontrarme de nuevo con tu excelente poesía, todo un lujo mi bella compañera. Tu alma de poeta nos deja esa esencia tuya que brota con fuerza en este melancólico y hermoso poema. ¡Grande!
Gracias por hacerte presente en este espacio nuestro.
Un gran abrazo con todo cariño.
Isabel

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