Los de poesía realista.

Me gusta a mí leerlos cuando estoy deprimida
me hacen reír sus sarcasmos
sus consabidas irreverencias
sus vueltas de tuerca.
Se necesita ingenio para no ser burdo y soez.
Lo que es poesía es el ingenio
a veces les brilla.
Digo, a veces.
Hablan como si supieran de todo, obvio, sobre entendido.
No cualquiera navega con esas credenciales sin que se note el cobre.
Es esa habilidad de crupier, ese barajar los conceptos.
A veces las cartas abiertas, las más boca abajo.
Como retando al ingenio de los demás.
Lo importante es provocar…
(No sé si me lo vayan a mandar a generales, casi siempre me botan)

 

Para congraciar ya tenemos la RAE y similares jerarquías en todos los saberes, que están en los altares y desde tan alto se creen en posesión de la verdad y temen más un tropezón que los cuestione de su noble posición y no arriesgan con valor tener otra opinión que pueda desegradar a quien los encumbró.

 

como dijo el filosofo ... yo solo sé que no sé nada; Luciana... por otro lado; no confundamos la crítica constructiva. Esa siempre ayuda... Mirá ( y con tilde la pongo porque es como por acá la pronunciamos) que si yo llego a escribir algo decente alguna vez es gracias a ella.
abrazos.

 

La verdad estaba a punto de botarlo a generales, hasta que leí el último verso entrecomillado, ese sí que es realista total

Y bueno, yo no creo que el fin de este tipo de poesía sea sobre todo provocar, pero ciertamente, aunque se trate de un producto "crudo", necesita de un ligero "picante" para darle el sabor ideal.

Me gustaron de manera especial estos versos:

Un abrazo, Luciana, y Feliz año.

 

Di que sí. Es que los muy cabrones están todo el día solo pensando en follar y en guarrerías parecidas, y así no se puede escribir poesía decente (con sus rimas cantarinas, corazones tristes y florecitas por doquier) . ¡Menos mal que por lo menos no les dan premios!, jajja

Feliz 2022 también para ti, amigo. Un abrazo.

 

Yo... yo no veo la poesía... pero necesito la controversia.
Y mientras me dejen entrar... digo

Mirá Luci. que el realismo y la poesía son dos estados de ánimo muy diferentes
como el día y la noche.

Pero hay que apoyar a todos iguales... aunque sea picándoles la cresta.

 

No creas, Gustavo, los estados de animo pueden ser similares al escribir poesía realista o de otro estilo, solo que en realismo el poeta ha de ser capaz de expresar artísticamente los mismos sentimientos con un lenguaje natural y sin exageraciones, adornos o altisonancias líricas, y claro, eso no está al alcance de cualquiera. Es mucho más difícil hacerlo así que utilizando rimas, cuatro metáforas y algún "alma" por medio.
La "poesía" realista que habla de tonterías y está llena de "tacos" no es poesía, como tampoco lo es decir tres chorradas rimadas.

Feliz año, cascarrabias

 

Es que la poesía no se fuerza Marcos... o sale o no; y claro no siempre sale... No toda la mierda que se escribe es poesía. A mí me pasa algo parecido cuando leo los clásicos. Algunos poemas como que transmiten poco en su recuadro 2 por 2. Incluso que hasta pareciera que le dan más importancia al metro y a la rima que a la poesía. Y eso también en cierta forma es forzar al poema.
Para los tuyos y para ti también que tengan un buen final de año y un comienzo aún mejor.
Un abrazo.

 

ufff... y de qué manual sacaste eso? Carajo; a veces pienso... si a veces leen más allá de MP. Acaso leen y no hablo de las rimas de Lorca o algún soneto de Góngora. ¿¿¿Leen acaso poesía en verso libre??? Yo creo que si leen un poco en verdad no podría nunca surgir estos debates.

 

Un gran poeta de clásica (también de libre) de este foro (el mejor), dijo un día que la poesía clásica es un arte menor, mera orfebrería. Yo no digo nada

 

El bueno de Gustavo creo que el libro de poesía más moderno que ha leído tiene más de un siglo

 

Ayer encontré un poema de Cortázar que es más realista, que tiene por lo menos todos los tópicos que algunos del foro.

A pesar que Cortázar no era un escritor que represente el género.

Qué vanidad imaginar
que puedo darte todo, el amor y la dicha,
itinerarios, música, juguetes.
Es cierto que es así:
todo lo mío te lo doy, es cierto,
pero todo lo mío no te basta
como a mí no me basta que me des
todo lo tuyo.

Por eso no seremos nunca
la pareja perfecta, la tarjeta postal,
si no somos capaces de aceptar
que sólo en la aritmética
el dos nace del uno más el uno.

Por ahí un papelito
que solamente dice:

Siempre fuiste mi espejo,
quiero decir que para verme tenía que mirarte.


Esto, para ti, Gus, y seguro que para muchos tampoco es poesía ???

 

O tal vez este de Oliverio Girondo.

1. Hazaña
   
   Todo,
   todo,
   en el aire,
   en el agua,
   en la tierra
   desarraigado y ácido,
   descompuesto,
   perdido.
   El agua hecha caballo antes que nube y lluvia.
   Los toros transformados en sumisas poleas.
   El engaño sin malla,
   sin “tutu”,
   sin pezones.
   La impúdica mentira exhibiendo el trasero
   en todas las posturas,
   en todas las esquinas.
   Las polillas voraces de expediente cocido,
   disfrazadas de hiena,
   de tapir con mochila.
   Las techumbres que emigran en oscuras bandadas.
   Las ventanas que escupen dentaduras de piano,
   cacerolas,
   espejos,
   piernas carbonizadas.
   Porque mirad
   sin musgo,
   mi corazón de yesca,
   qué hicimos,
   qué hemos hecho
   con nuestras pobres manos,
   con nuestros esqueletos de invierno y de verano.
   Desatar el incendio.
   Aplaudir el desastre.
   Trasladar,
   sobre caucho,
   apetitos de pústula.
   Prostituir los crepúsculos.
   Adorar los bulones
   y los secos cerebros de nuez reblandecida…
   Como si no existiera más que el sudor y el asco;
   como si sólo ansiáramos nutrir con nuestra sangre
   las raíces del odio;
   como si ya no fuese bastante deprimente
   saber que sólo somos un pálido excremento
   del amor,
   de la muerte.

 

Muchas gracias por no botarme a poemas generales. Feliz año Nuevo a todos. Un abrazote.

 

Luci… a mí me gusta Girondo, con decirte que leí todas sus obras, pero él más se destacó en el verso libre y en el carácter de experimental; y si es de otra escuela lejos de la poesía realista. Él, Pizarnik, Alberto Hidalgo, Norah Lange… eran vanguardistas con todo lo que confiere esa palabra y por sus características y relaciones más se adaptan al foro surrealista de MP.

 

Ya decía yo que no acabo de entender claramente este asunto, pero seguiré intentando. Gracias Danie.

 

puff, ¡qué poemazo del oliverio!

eso luciana. dale una lección a estos realistas con nuestros digimones más fuertes, esos que hacen añicos al tal buck y al roger wolfe más rápido de lo que se le hincha el ego a un argentino.

la verdad bróder, creo que el dilema radica en etiquetar a un autor dentro de una categoría específica. eso es complejo, porque el arte y la literatura no son un punto que se ha quedado congelado en el espacio-tiempo más allá del horizonte de eventos.

como en la vida normal, lo que hacemos un día no lo hacemos exactamente igual al día siguiente, y lo mismo sucede en la poesía.

podemos preguntarnos, por ejemplo, ¿es la szymborska realista? ¿y el milosz? ¿ y mi bróder el walcott? algunos opinarán que sí, otros como yo que no... yo en realidad más que calificarlos como 'realistas', simplemente diría que practican poesía contemporánea.

y efectivamente, eso es lo que deberíamos promover más en el foro.

salud chavalos.

 

¡Qué te has fumado, Danie!, jeje, el foro surrealista de MP es cualquier cosa menos vanguardista. Yo creo que mucha peña publica en él solo porque saben que al menos tienen garantizado un comentario (como mínimo) del bueno de Luz . La única autora que me parece algo vanguardista y original en ese foro es La Sexorcisto. El poema de Girondo que nos trae Luciana (muy bueno por cierto) no es en absoluto surrealista.

Abrazos, amigo.

 

Como dije compa… A mí me gusta mucho Olivero y una muy buena obra también es Espantapájaro

Es obra es sin dudas mortal en todos los conceptos. Es avispada, es satírica, transpira mucha poesía por donde se mire, incluso algunos la consideran soez pero con su grado justo para impactar en las neuronas de los lectores. Seguro la conoces broo…


No sé me importa un pito que las mujeres
tengan los senos como magnolias o como pasas de higo;
un cutis de durazno o de papel de lija.
Le doy una importancia igual a cero,
al hecho de que amanezcan con un aliento afrodisíaco
o con un aliento insecticida.
Soy perfectamente capaz de soportarles
una nariz que sacaría el primer premio
en una exposición de zanahorias;
¡pero eso sí! -y en esto soy irreductible

- no les perdono, bajo ningún pretexto, que no sepan volar.
Si no saben volar ¡pierden el tiempo las que pretendan seducirme!
Ésta fue -y no otra- la razón de que me enamorase,
tan locamente, de María Luisa.
¿Qué me importaban sus labios por entregas y sus encelos sulfurosos?

¿Qué me importaban sus extremidades de palmípedo
y sus miradas de pronóstico reservado?
¡María Luisa era una verdadera pluma!
Desde el amanecer volaba del dormitorio a la cocina,
volaba del comedor a la despensa.
Volando me preparaba el baño, la camisa.
Volando realizaba sus compras, sus quehaceres...
¡Con qué impaciencia yo esperaba que volviese, volando,
de algún paseo por los alrededores!
Allí lejos, perdido entre las nubes, un puntito rosado.
"¡María Luisa! ¡María Luisa!"... y a los pocos segundos,
ya me abrazaba con sus piernas de pluma,
para llevarme, volando, a cualquier parte.
Durante kilómetros de silencio planeábamos una caricia
que nos aproximaba al paraíso;
durante horas enteras nos anidábamos en una nube,
como dos ángeles, y de repente,
en tirabuzón, en hoja muerta,
el aterrizaje forzoso de un espasmo.
¡Qué delicia la de tener una mujer tan ligera...,
aunque nos haga ver, de vez en cuando, las estrellas!
¡Que voluptuosidad la de pasarse los días entre las nubes...
la de pasarse las noches de un solo vuelo!
Después de conocer una mujer etérea,
¿puede brindarnos alguna clase de atractivos una mujer terrestre?

¿Verdad que no hay diferencia sustancial
entre vivir con una vaca o con una mujer
que tenga las nalgas a setenta y ocho centímetros del suelo?
Yo, por lo menos, soy incapaz de comprender
la seducción de una mujer pedestre,
y por más empeño que ponga en concebirlo,
no me es posible ni tan siquiera imaginar
que pueda hacerse el amor más que volando.

Oliverio Girondo.


Pero volviendo al tema… claro, que los rótulos no son buenos. Lo que importa siempre es la poesía sin importar el género; pero yo no lo pondría de ejemplo realista para alguien que comienza en el foro y empieza a leer libros de este género. Para alguien que comienza a estudiar un poco el realismo sin conocer sus tópicos. No, claro que no lo pondría de ejemplo porque se podría hacer un nudo con algunas ideas y no entender mucho sobre los conceptos del foro.


Abrazos broo… y muy feliz año para ti y los tuyos.

 

Es cierto, René, catalogar en un estilo a un autor no suele ser acertado. Los mejores poetas (y artistas) de la historia nunca se han encasillado en una única corriente. Szymborska (mi poeta favorita) tiene muchos poemas realistas, pero yo no me atrevería a catalogarla como poeta realista (de hecho ella tampoco se lo consideraba).
El problema de los foros, como bien apuntas, es que la mayoría de los que publican en ellos se quedaron en la "contemporaneidad" de Bécquer, o como mucho Neruda . Abrazo amigo.

 

¡¡¡qué fumo, amigo??? los cigarrillos de siempre... son baratitos, es que no hay que derrochar mucho en vicios Pero volviendo, y como dije atrás... si pones de ejemplo a Girondo hay un par de libros " poemarios suyos" en su última etapa que tiran mucho para el lado de la abstracción y los neologismos " inventar palabras; darle otro significado a las mismas" (lo sé; yo lo leí y estudié mucho/tengo todas sus obras en pdf) y eso bueno... como bien sabes no es un digno ejemplo del foro.
Es una pena... que el surrealismo de MP sea tan bajo. Yo apreció mucho también ese foro... Recuerdas, que una vez fui moderador de ese foro también... y ahí también aprendí mucho. Actualmente no leo mucho el foro surrealista pero si tendría que tener una relación estrecha con la vanguardia y por su puesto con el concepto irracional, claro sin perder por completo su idea racional. Gran dilema, pero bue... la poesía no siempre tiene que ser fácil, por lo menos la buena poesía.
un abrazo amigo.

 

Sí, que suba un poco más el posteo de Luciana... pero creo que es necesario ver los diferentes conceptos.

mirá... esto, amigo:
Gristenia /Oliverio Girondo

Noctivozmusgo insomne
del yo más yo refluido a la gris ya desieta tan médano evidencia
gorgogoteando noes que plellagan el pienso
contra las siempre contras de la posnáusea obesa
tan plurinterroído por noctívagos yoes en rompiente ante la afauce angustia
con su soñar rodado de hueco sino dado de dado ya tan dado
y su yo solo oscuro de pozo lodo adentro
y microcosmos tinto por la total gristenia.

Tú, amigo, como lo caratularías? No obstante, más allá de los gustos y formas quién lee a Girondo es un buen amante de la literatura, No por nada el fue considerado el Bretón negro de Hispanoamérica.

abrazos
.

 

Personalmente, Danie, el surrealismo de Bretón o de esta etapa de Girondo me parecen un fraude "artístico" y hablando en plata una verdadera mierda . En poesía como mucho llego al surrealismo (que para mí en realidad no lo es), de "Poeta en Nueva York", de Lorca.
Me encanta el realismo mágico en novela de García Márquez o el surrealismo en pintura de Dalí, pero la poesía surrealista "pura" o "escritura automática" me dan grima; es como cuando en una exposición de escultura vanguardista te ponen una botella de sidra en el suelo y te dicen que es una alegoría del Big Bang justo antes de suceder (me lo acabo de inventar, pero estoy pensando seriamente en proponérselo a una galería de arte, a ver si hay suerte y algún alucinado me paga 20.000 euros por la "obra" )
La poesía, ya por sí misma, utiliza a menudo metáforas, símbolos y "distorsiona" el lenguaje y la realidad. o sea, que es surrealista de alguna manera. "Rizar el rizo" ya me parece alucinar en colores

Abrazos amigo.

 

Claro, está etapa de Girondo desilusiona bastante. Pues la mejor poesía es la que sugiere y “como digo yo” no dice todo. A mí tampoco me gustó mucho pero, entre nos, buscando la piedra filosofal de la poesía me la tuve que comer. Pero bueno, siempre me gustó investigar y no quedarme con una sola idea u opinión de algo. Solo la expongo para que queden bien sobradas las diferencias. Pero no obstante todo tiene un porque y nos es porque Girondo en esa etapa haya estado enfermo o mal de la cabecita sino porque más importante para él fue la causa que la misma poesía. Ah; como dijo Charly y en eso tiene toda la razón; la poesía a veces se queda corta sin su contexto histórico y en esa época Olivero estaba armando una especie de revolución literaria. Con respecto al automatismo; ya habrás visto los desastres de posteos que tengo sobre eso en el surrealismo qué te puedo decir; se puede resumir en un recurso más, más que en un recurso en una práctica que muere en un borrador y luego hay que afinar mucho por lo menos para llegar al grado de atractivo y sugerente. Es que como tú dices… hasta la botella de sidra puede ser el comienzo del Big Bang con un poco de imaginación.

Abrazos amigo.

 

en su momento el surrealismo fue muy rompedor. lo que sucede es que literalmente ese 'momento' fue hace cien años... tengo que coincidir en que bretón es infumable (el cabrón que pueda leer nadja de manera continua por más de cinco minutos, merece un lugar entre los santos). sin embargo hay una camarilla de grandes autores que exploraron y explotaron muy bien el género, incluyendo al mejor poeta en lengua alemana de la historia (un judío, por cierto: ¡cómo le debe de joder a alguno!).

el surrealismo, como corriente estricta, de hecho ya está a siete metros bajo tierra. pero si me pongo quisquilloso, el realismo también echa un tufillo a alcanfor... sobreviven, por supuesto, las influencias de ambos, y eso es lo provechoso.

en cuanto a los foros de mp, la verdad es que el foro de surrealistas también lo hallo infumable (aparte de que ya no estamos en mil novecientos veintiuno, la calidad deja muchísimo qué desear) y claro que el de realistas es más entretenido de leer, pero creo que habría que pensar en expandir un poco los horizontes. quizás un foro de poesía contemporánea con criterio, que igualmente huya de las florituras varias y vacías podría ser interesante.

para terminar bróder, de neruda, siempre he tenido peros. siempre. pero les voy a dejar éste del cabrón, así por joder.


ODA AL CALDILLO DE CONGRIO

En el mar
tormentoso
de Chile
vive el rosado congrio,
gigante anguila
de nevada carne.
Y en las ollas
chilenas,
en la costa,
nació el caldillo
grávido y suculento,
provechoso.
Lleven a la cocina
el congrio desollado,
su piel manchada cede
como un guante
y al descubierto queda
entonces
el racimo del mar,
el congrio tierno
reluce
ya desnudo,
preparado
para nuestro apetito.
Ahora
recoges
ajos,
acaricia primero
ese marfil
precioso,
huele
su fragancia iracunda,
entonces
deja el ajo picado
caer con la cebolla
y el tomate
hasta que la cebolla
tenga color de oro.
Mientras tanto
se cuecen
con el vapor
los regios
camarones marinos
y cuando ya llegaron
a su punto,
cuando cuajó el sabor
en una salsa
formada por el jugo
del océano
y por el agua clara
que desprendió la luz de la cebolla,
entonces
que entre el congrio
y se sumerja en gloria,
que en la olla
se aceite,
se contraiga y se impregne.
Ya sólo es necesario
dejar en el manjar
caer la crema
como una rosa espesa,
y al fuego
lentamente
entregar el tesoro
hasta que en el caldillo
se calienten
las esencias de Chile,
y a la mesa
lleguen recién casados
los sabores
del mar y de la tierra
para que en ese plato
tú conozcas el cielo.

 

¡Delicioso!

 

Ese cabrón de Neruda para mí quiso inventar la poesía… es como inventar en la actualidad la pólvora. Mirá… broo hasta te podría traer buenas obras hasta del panfletero de Galeano… es que algunos textos a mí me gustan y me re-copan “más cuando escribía de ecología”

¿Pero de quién hablas? Poeta judío … ciertamente leo muchos latinos y pocos europeos pero confío en tu buen gusto

No será…

Gherasim Luca


Fragmentos de "La muerte muerta"

Con extrema voluptuosidad mental
y bajo un estado de excitación
afectivo y físico ininterrumpido
persigo en mí y fuera de mí
este número de acrobacia infinita

Estos saltos contemplativos y lúbricos
que ejecuto
simultáneamente tumbado y de pie

incluso en mi forma desconcertante
o innoble o profundamente afrodisíaca
o perfectamente ininteligible
de saludar de lejos a mis semejantes

de tocar o de mover
con indiferencia fingida
un cuchillo, una fruta
o la cabellera de una mujer

estos saltos convulsivos que provoco
en el interior de mi ser
convulsivamente integrado
en la grandiosa convulsión universal
y cuya dialéctica dominante
me era siempre accesible
aunque sólo captara
las relaciones aparentes,

han comenzado en los últimos tiempos
a oponerme su figura impenetrable
como si
ante la tentación de encontrarme
conmigo mismo
en la superficie de un espejo
arañara impacientemente el azogue
para asistir
estupefacto
a mi propia desaparición

No se trata aquí de torpeza alguna
en el plano del conocimiento
ni de la piadosa maniobra del hombre
que declara orgullosamente su ignorancia

No reconozco en mí ninguna
curiosidad intelectual

y sostengo sin el menor escrúpulo
mi poco interés
por algunas de las cuestiones fundamentales
que se plantean mis semejantes

Podría morir mil veces
sin que me plantee
un problema fundamental
como el de la muerte
en su dimensión filosófica

esta forma de dejarse inquietar
por el misterio que nos rodea
me ha parecido siempre depender
de un idealismo implícito
sea el enfoque materialista o no

La muerte en tanto que obstáculo
opresión, tiranía, límite
angustia universal

en tanto que enemiga real, diaria
insoportable, inadmisible e ininteligible
debe, para llegar a ser verdaderamente vulnerable
y, por tanto, soluble
aparecérseme en las relaciones dialécticas
minúsculas y gigantescas
que mantengo continuamente con ella
independientemente del lugar que ocupa
en la ridícula escala de valores

En relación con la muerte
un paraguas encontrado en la calle
me parece tan inquietante
como el sombrío diagnóstico de un médico

En mis relaciones con la muerte
(con los guantes, el fuego, el destino
los latidos del corazón, las flores ... )

pronunciar fortuitamente
la palabra «moribunda»
en lugar de «bienamada»
basta para alarmar mi mediumnidad

y el peligro de muerte
que amenaza a mi bienamada
del cual tengo conocimiento
por ese lapsus de premonición subjetiva
(deseo su muerte)
y objetiva (está en peligro de muerte)
me inspira un contraataque
con la forma de un hechizo subjetivo
(no deseo su muerte
-ambivalencia interior, culpabilidad)
y objetivo (no está en peligro de muerte
-ambivalencia exterior, azar favorable)

Construyo un talismán-simulacro
siguiendo un procedimiento automático
de mi invención («El Ojo magnético»)...]

* * * * *

[...Sé en qué medida
mi desesperación proyectada sobre la totalidad
de las personas que me rodean
es susceptible de sugerir
la manía de persecución
en su fase aguda, pero esta faceta
de mi comportamiento no sabría cómo abolir
el significado objetivo
que atribuyo a la paranoia
ya que para denunciar a las personas que amo
dispongo de un material analítico
por sí mismo convincente
sin que sea necesario
el apoyo maníaco de mi persona

Además, poco importa que mis acusaciones
sean legítimas o no

Lo que me interesa, lo que experimento
como una necesidad irresistible
es apoyar con mis actos
hasta en sus consecuencias más absurdas
el vacío teórico que me ocupa
independientemente del dolor pasajero
que me inflijo y de la categoría masoquista
en la que supuestamente caigo

Para mí, el único placer
objetivamente deseable, aquel que jamás
ha sido experimentado, no puede suscitarse
más que por una euforia mental concomitante
jamás imaginada, jamás pensada

Los errores teóricos que haya podido cometer
y que me han vuelto en los últimos tiempos
tan vulnerable al sadismo incesante
del mundo exterior
no pueden encontrar una salida
si no es porque conservo en mí el equilibrio
inestable de la negación
y de la negación de la negación
única forma de estar siempre de acuerdo
con uno mismo

El vacío teórico que experimento
como si viviera día y noche
bajo una máquina neumática
me obliga a mandar a todos los que me quieren
cartas de ruptura en las que denuncio su odio
teniendo su amor por mí todos los caracteres
latentes del odio general

El alejamiento físico de estas personas
no es solamente la puesta en práctica
de mi vacío teórico
sino también una medida elemental de seguridad...]

* * * * *

[...La presencia permanente de la muerte
en la noche funeraria de mi ser
jamás adoptará, en tanto que necesidad
los aspectos paralizantes de la muerte
inventada por el Creador
esta muerte (esta vida) estructuralmente
religiosa desaparecerá con la última
represión

La muerte que yo acojo como una necesidad
como la válvula de la desesperación
como una réplica del amor y del odio
como una prolongación de mi ser
en el interior de mis propias contradicciones

esa muerte, yo la reconozco
en ciertos aspectos angustiosos
y lúbricos del sueño, en la toxicomanía
en la catalepsia, en el automatismo
ambulatorio

siempre en la intersección
del hombre y la sombra
de la sombra y la llama

la reconozco en mi necrofilia enmascarada
cuando obligo a mi amada
a guardar durante el amor
una pasividad glacial

la reconozco incluso en el acto mecánico
del sueño, en el desmayo
o en la epilepsia

pero nunca reconoceré
ni siquiera en mis ensueños más
autoflageladores
la objetividad de ese fenómeno siniestro
que nos vuelve monótonos
nos hace repetitivos y nos extermina
como si fuéramos la víctima
mil veces milenaria
de un monomaniaco senil y cínico

La prolongación de esta muerte necesaria
que ya no se opondrá traumáticamente
a la vida y que la resolverá
en el sentido de una negación ininterrumpida
en la que sean perpetuamente posibles
la reciprocidad y la inversión causal
la prolongación de esta muerte objetiva
como una réplica a mi vida objetiva
a través de la cual alcanza
una tensión siempre extrema
la objetividad incandescente de mis amores
me obliga hoy
en un estado de ilimitada desolación
pánica, de catalepsia moral
llevada hasta el vacío teórico
y de desesperación insoluble, macabra
y sintomáticamente revolucionaria
a agravar este estado de irritación aguda
exasperándolo hasta su imposible
negación, hasta la negación
exasperante de lo imposible
en donde la muerte
para ser devorada como una mujer
se libera de sus sumas traumáticas
y se ilumina cualitativamente
taumatúrgicamente y adorablemente
de humor

Utilizando los signos cifrados
de nuestro tatuaje interior
apelando de nuevo
al Irrespirable Triángulo del artificio
a la Mujer de las mil Pieles
del automatismo
al Corazón Doble del sonambulismo provocado
y a la Gran, a la Inigualable Ballena
del simulacro

Hace varios días que llevo a cabo
algunos intentos de suicidio
que no son sólo
una consecuencia lógica
de mis decepciones, de mi saturación
y de mi desesperación subjetiva
sino la primera victoria real
y virtual
sobre esa Paralítica General Absoluta
que es la muerte.

Versión de Eugenio Castro
Editado por Poesía, señor Hidalgo 2007

 

Leo ... oh yeah! leo increible... mucho mas de lo que puedes contener en tu little cell. Tengo amazing powers of information... enciclopedias completas de literatura e historia/... desde el genesis.. hasta el increible viaje de dnate y de julio verne... of course... necesitarias tres vidas para
acercarte poquito a lo que he leido... lo he escudriñado, lo he entendido y lo he profesado... tanto en la vida real como en la virtual...
Pero claro you are entitled to your own opinion. Igual como yo. thank you... te recomiendo "The wall" by Pink Floyd... la pelicula entera... luego me platicas.

Sorry Luci... esta costumbre mia de estar jodiendo en los escritos de otros.

 

así me gusta lector el gus...!!! solo preguntaba XD no obstante acá no va mucho de novelas pedorras... Como te dije es joda, sé que eres un gran lector pero entonces por qué esas preguntas??? Como ya te dije antes... la poesía es más... bue; todo bien contigo ya sabes