Los días que parecen domingo

Era martes y afuera
seguía lloviendo,
como si le hubiesen
roto el corazón
al cielo.

Toda la gente
iba tomada del meñique
izquierdo,
bebiendo la nostalgia
del domingo en
martes.


Yo desnudaba
el extremo de tu espalda
con la cremallera de bajo
del anillo de tu ombligo,
bebiéndome los sábados,
acurrucándome en el
miércoles,
y fumándome los lunes.


Los días seguían pasando.
Y el cielo lloraba tanto
que al dormir me dabas
la espalda.


Y el silencio
era el único ruido.
La última mariposa
del vomito del amor.


La gente seguía corriendo
con las manos sueltas
-y a la vez- atadas,
para que la lluvia no se
colara entre los huecos.


En Marzo
las maletas fueron
empacando
todos nuestros Martes
llenándolos de domingos.


En Abril
dejaste de tocar a mi puerta:
en Mayo la gente dejó de ocultarse
de la lluvia. Y para cuando llegó
Agosto,
el cielo
se había acostumbrado a la herida.


Me quedo la magia
de la endorfina,
la hemorragia
de una libertad
que no quería.
Las huellas de los martes,
las sabanas de los
sábados,
y la nostalgia del domingo.

— Álex Hernández

 

El domingo siempre es nostálgico, lo trae en la sangre, esté uno donde esté, la luz de las cinco, del domingo, nos invade...

 

elegía para un fin de semana de solo añoranza... buen poema..

saludos

 

Los rasgos de los días parecen acentuar el torbellino de tu alma herida y el resultado es un gran poema que recoge la muerte prematura de ese amor. Bella lectura. Saludos cordiales.

 

Un planeamiento diferente de la nostalgIa por un historia que se fué desdibujando en el transitar del tiempo. Original tu decir. Saludos cordiales y lo mejor siempre para tu vida. Hasta luego.

 

MAGISTRAL! Me alegra haberlo encontrado, abrazos sin límite ni medida

 

Tres años de este poema y tú le has dado vida de nuevo, un abrazo enorme!