No pudo evitar mirar de reojo la puerta del apartamento; sabía que no debía, que seria incapaz de contener el deseo irrefrenable de escapar como tantas otras veces, al otro lado de la ciudad. Allí, un cielo estrellado acompañaba las noches de aquellos iluminados que al susurro de sus musas, alumbrados por cientos de luciérnagas, trazaban con sus pinceles figuras de indescriptible belleza cuyos colores nunca antes había visto sobre un lienzo. Noches en las que sucumbió al arrebato, abandonando incluso a sus hijos. Apartó la mirada con firmeza como le había ordenado su psiquiatra, que insistía en que la habían encontraron bajo un puente durmiendo entre mendigos y drogadictos...
Y siguió pintando, en secreto, su mundo de colores imposibles.
Y siguió pintando, en secreto, su mundo de colores imposibles.
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