Los meses con minúscula: julio

Es evidente ahora:
el Sol conspira acortando los días mezquinos
que, empujándose entre sí,
pugnaron por subir a los trenes.

El viento,
puñal tras puñal golpea.
Quedó atrás en la estación
el otoño
con su cadáver amarillo.

Me quedo yo en el andén.
La petaca de “8 hermanos” junto al cuore,
mirando el frío de los rieles.

Te recuerdo julio,
mes que me viste nacer.
Quise nombrarte con calma en este poema inútil.
Es un niño el que te dice:
“Hasta ahora nunca ha habido tiempo.”




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