Los oficios del tacto

La piel es la última frontera, la condición y el límite del mundo.
El velo que nos une y nos separa de todo lo que aún no somos,
y acaso fuimos,
cuando el mundo era uno y era nuevo.

Unas manos que esparcen harina sobre la mesa y amasan
la masa del pan que será.
O repasan las vetas de un madero: lo lijan, lo pulen, lo acicalan.
Y, en su labrado, el alma del madero se convierte en virutas
acrisolado confetti
todo oliente de tallos y raíces.
Una bandada de gorriones que, en su vuelo, son ya fruto del aire
y aquél, rezagado, que se posa sobre
los alambres del tendedero, y hace
de ese tacto
una morada.

Tocar la piel del agua. Finísima pátina, translúcido barniz que separa
el mar
del aire.
Penetrar el misterio del mar, palpar la luz del mar, extendiendo las manos como un ciego.
Tocar tu cuerpo, gozosa orografía,
paraíso perdido y reencontrado,
cifra y sentido del tacto,
oficio luminoso de la carne
en la carne.

 

de verdad toda lectura funciona pero aquí no siempre el tacto o el oficio llega a ser tacto