abcd
Poeta adicto al portal
Aquí,
y allá.
El grito es el mismo,
para alguien,
para mi,
es por algo pequeño.
Como una parte de volar,
la voz llega,
roba,
muerde
y es una rosa,
que se guarda,
que ríe sin querer.
Bellos los sonidos de los ojos
al recibir amor,
al brillar.
Siempre debería ser abril.
El otoño es la respuesta a la soledad.
¿Qué dices voz?
¿Qué callas, qué gritas?
Es tarde,
es algo tan pequeño la pasión.
y allá.
El grito es el mismo,
para alguien,
para mi,
es por algo pequeño.
Como una parte de volar,
la voz llega,
roba,
muerde
y es una rosa,
que se guarda,
que ríe sin querer.
Bellos los sonidos de los ojos
al recibir amor,
al brillar.
Siempre debería ser abril.
El otoño es la respuesta a la soledad.
¿Qué dices voz?
¿Qué callas, qué gritas?
Es tarde,
es algo tan pequeño la pasión.
