Los puentes IX

Estás enferma, rosa de la melancolía,
tus amigos visibles se roban tu sangre,
tu adiós, tu vuelo por gusanos de seda.

¡Qué viva la noche sin tu noche!
¡Qué vivan aquellos que no besaron tu hidra mental!
Qué no viva nunca más en ti la poesía, la cruel y angustiosa herida mía.

Estás enferma y con letanía aúllas y aúllas,
tu lecho descubre escarlatas vanidades
y el amor sombrío te vuelve sustancialmente mezquina.

Estás enferma y solo yo sé el secreto que tu melancolía consume.
Estás herida, estás enferma,
estás tan feliz que para mi ya no tienes tristes alegrías.

 

Bello, hermoso, divinidad de trabajo.