abcd
Poeta adicto al portal
Y es que es aburrido, el fondo y lo que hay delante de la pantalla,
no se ve la esencia, ni el abismo, todos se cubren de todo,
de lo hermoso, de lo incierto. Quieren todos ser arquitectos
y una vida simple, estructurada, uniforme. Equivocarse es sano.
No pinto yo las pinturas que disfruto, ni escribo las lineas que admiro,
no tengo la necesidad de ser feliz en el arte.
En los lugares más altos se buscan los sentimientos más bajos, los primitivos,
los de los besos caníbales, pero ellos piensan que elevarse es subirse a la mesa.
No hay bien ni mal. Solo hay aburrimiento y soledad.
Pensaba en como me gustaría ver una sonrisa
y decir, es a través de tu risa donde la vida me pide perdón.
Y eso lo escuché de una canción, y es eso lo que me pone tan triste hoy.
Le lloro a lo que siento, porque no siento nada.
Hay un hueco en el pecho que crece y es una estrella negra,
un río de promesas se borra fácil, no hay un cuento, no hay un jardín secreto.
Los sectarios de esta conciencia rota y maltrecha
me peinan, adornan la tristeza, ellos creen que todo pasa y acaba pronto.
Quisiera tener un nombre,
y que nunca más una gota de sangre se transforme en mi mundo.
no se ve la esencia, ni el abismo, todos se cubren de todo,
de lo hermoso, de lo incierto. Quieren todos ser arquitectos
y una vida simple, estructurada, uniforme. Equivocarse es sano.
No pinto yo las pinturas que disfruto, ni escribo las lineas que admiro,
no tengo la necesidad de ser feliz en el arte.
En los lugares más altos se buscan los sentimientos más bajos, los primitivos,
los de los besos caníbales, pero ellos piensan que elevarse es subirse a la mesa.
No hay bien ni mal. Solo hay aburrimiento y soledad.
Pensaba en como me gustaría ver una sonrisa
y decir, es a través de tu risa donde la vida me pide perdón.
Y eso lo escuché de una canción, y es eso lo que me pone tan triste hoy.
Le lloro a lo que siento, porque no siento nada.
Hay un hueco en el pecho que crece y es una estrella negra,
un río de promesas se borra fácil, no hay un cuento, no hay un jardín secreto.
Los sectarios de esta conciencia rota y maltrecha
me peinan, adornan la tristeza, ellos creen que todo pasa y acaba pronto.
Quisiera tener un nombre,
y que nunca más una gota de sangre se transforme en mi mundo.
