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Luigi Amara

Tema en 'Biblioteca de Poetas consagrados en verso libre' comenzado por lluvia de enero, 31 de Mayo de 2015. Respuestas: 1 | Visitas: 2492

  1. lluvia de enero

    lluvia de enero Simplemente mujer

    Se incorporó:
    4 de Septiembre de 2009
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    Luigi Amara
    : Poeta y ensayista mexicano nacido el 6 de enero de 1971 en Ciudad de México. Estudió la maestría en filosofía de la ciencia en la UNAM. En 1994 obtuvo la beca "Jóvenes escritores" del Instituto Nacional de Bellas Artes, en la rama de poesía. En 1996, le fue concedido el primer lugar en el certamen internacional "Manuel Acuña", por el poemario "La habitación vacía". Ese mismo año, obtuvo la beca "Jóvenes Creadores" del Fondo Nacional para la Cultura y las Artes. Su primer libro, El decir y la mancha, ganó el primer lugar de la Primera Bienal de Poesía y Pintura de la Universidad Autónoma Metropolitana, Unidad Xochimilco.

    http://www.horizonte.unam.mx/19.html

    ****************​


    EL CAZADOR DE GRIETAS


    No hay horror que se compare
    al de la habitación vacía.
    Sin máscaras ni espejos,
    sin clavos que proyecten su descaro.

    Busco el error y la hendedura.
    Soy un cazador de grietas,
    de pequeños pasajes, de señales,
    hacia infiernos con sombras.

    Basta una aparición en la cal
    --la fugaz estrella de una araña--
    para atar con líneas rectas
    a este mirar insomne, alerta,
    para saciar su sed de formas.

    Busco el error en la lisura.
    El estruendo de un punto
    en el abismo blanco.


    ***************​


    LA ESCUELA DE GALILEO


    Era un peso muerto que caía,
    un ave en pleno infarto
    o una planta suicida que se atreve
    desde el balcón en el octavo piso.
    Viajaba a la velocidad de los cuerpos
    que han perdido
    su lugar en la atmósfera,
    y era un desplome lento
    de tan mudo
    sin nada de alas inútiles y sucias.

    Se impactó en el asfalto.
    Sobre las rayas blancas
    del cruce peatonal
    una mancha creció angustiosamente
    hasta encontrar al fin su forma.

    He pasado la tarde,
    desde entonces,
    arrojando tus cosas al vacío,
    haciendo un inventario
    de sus modos y tiempos de caer.

    Los libros no planean,
    no despliegan sus hojas;
    el perchero es estaca y es aguja;
    la almohada sólo un sueño
    de plumas confundidas.

    El piano, sí, el piano...
    Pero falta el paraguas, por ejemplo;
    al rato probaré con el sofá.


    ***************​

    AVIÓN DE PAPEL


    Una carta de amor vuela desde el décimo piso
    Planea muy suavemente
    susurrando por los senos del viento

    Una carta plegada con esmero y candor
    gira y sigue su trazo japonés entre los edificios
    se inclina suavemente

    Y un náufrago burócrata debe de estar viéndola flotar
    como un mensaje al aire
    en sonriente equilibrio
    acariciar la calva de una estatua
    entrar en esa calle estrecha
    un roce casi abstracto
    que ha inquietado a las cosas

    pero no a ella


    ****************​
     
    #1
  2. Javier Pino

    Javier Pino Invitado

    De esto que vas a leer un poema y ¡lees tres! Qué sorpresa más agradable...
     
    #2
    A Martín Valloni y lluvia de enero les gusta esto.

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