Luna de Sangre

Esta noche la luna no salió: descendió.
Como si hubiera decidido abandonar su sitio en el cielo y caminar entre nosotros con los pies descalzos, manchándose de mundo.

La vi primero en el reflejo de una ventana. No era redonda, era un latido. Roja. Roja como una herida que no termina de cerrarse o como una palabra que uno guarda demasiados años debajo de la lengua.

Dicen que es un eclipse.
Yo digo que es la luna jugando a morirse un rato.

Hay algo en esa luz oscura que trastoca el orden de las cosas. Los perros no ladran igual. Las persianas tiemblan aunque no haya viento. Y uno, sin saber por qué, recuerda nombres que creía olvidados. Es como si la sangre del cielo estuviera llamando a la sangre de adentro.

Camino bajo esa claridad que no ilumina sino que revela. Todo parece suspendido en una respiración antigua. Las sombras se alargan como si quisieran tocarme el hombro y decirme: “Ahora. Es ahora cuando debes mirar”.

Y miro.

La luna está cubierta por la sombra de la tierra —esa misma tierra que pisamos distraídos—, como si el planeta se hubiera interpuesto entre la luz y el deseo. Me pregunto si no hacemos lo mismo con nuestras vidas: eclipsarnos para no arder.

La Luna de Sangre no asusta.
Seduce.

Es un recordatorio de que incluso la oscuridad tiene color, de que la noche puede sangrar sin morir, de que el cielo también tiene sus accidentes íntimos.

Hay quien reza.
Hay quien toma fotografías.
Yo, en cambio, me quedo quieto, esperando que algo en mí también cambie de órbita.

Porque cuando la luna se tiñe de rojo, uno entiende que todo es tránsito: la luz, la sombra, el amor. Que nada desaparece del todo; apenas se esconde detrás de algo más grande.

Y mientras la tierra deja de interponerse, mientras la claridad vuelve poco a poco a su forma habitual, siento que he asistido a un secreto.

No del cielo.

Mío.

 

Precioso escrito. Un abrazo

 

Guau a mí también me dejaste pensando...
Un gusto leerte
Un abrazo cálido