Ronald Bonilla Carvajal
Poeta recién llegado
- Pánico en México -
titularon los matutinos.
Siete punto seis
no es una cifra, son jinetes de la muerte,
esa catrina torva que se quitó su traje.
Es una madre temblando
con el pecho arrancado
a dentelladas ciegas.
Debes estar bien.
Yo estoy aquí en mi propio terremoto,
anodino quizá,
buscando papeles que sirvieron para convocarnos.
No hay árbol de pie
para mis cauces desbocados,
pero no tiene importancia
mi vida sin tu abrazo,
mi piel sin tu palabra,
mi noche sin tu aroma.
Apenas acaso cicatriza
el desamor que me rodea.
Ojalá, amiga mía, estuvieses aquí,
apretada contra mi olvido.
Perdona que te ame contra tanta distancia:
ahora, cuando haz elegido amarla cercanía.
Perdona que te ame,
que ya no crea en el viento,
bufón de cabecera.
Perdona que hoy el sueño
sea un cuchillo enhiesto.
Estoy triste y empaño los anteojos.
Tal vez al abrir mis correos
estés delirando entre mis poemas,
en medio de las lunas
que forjamos.
Tal vez eso me sirva para continuar.
Hoy las noticias de tus costas
que galopan heridas nos aturden
y yo tan solo te hablo
de pequeños temblores y sollozos.
El mundo siempre se revienta
por lo más delgado.
titularon los matutinos.
Siete punto seis
no es una cifra, son jinetes de la muerte,
esa catrina torva que se quitó su traje.
Es una madre temblando
con el pecho arrancado
a dentelladas ciegas.
Debes estar bien.
Yo estoy aquí en mi propio terremoto,
anodino quizá,
buscando papeles que sirvieron para convocarnos.
No hay árbol de pie
para mis cauces desbocados,
pero no tiene importancia
mi vida sin tu abrazo,
mi piel sin tu palabra,
mi noche sin tu aroma.
Apenas acaso cicatriza
el desamor que me rodea.
Ojalá, amiga mía, estuvieses aquí,
apretada contra mi olvido.
Perdona que te ame contra tanta distancia:
ahora, cuando haz elegido amarla cercanía.
Perdona que te ame,
que ya no crea en el viento,
bufón de cabecera.
Perdona que hoy el sueño
sea un cuchillo enhiesto.
Estoy triste y empaño los anteojos.
Tal vez al abrir mis correos
estés delirando entre mis poemas,
en medio de las lunas
que forjamos.
Tal vez eso me sirva para continuar.
Hoy las noticias de tus costas
que galopan heridas nos aturden
y yo tan solo te hablo
de pequeños temblores y sollozos.
El mundo siempre se revienta
por lo más delgado.
De mi libro DESPUÉS DE SOÑARTE
Editorial de la UNED, 2008
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