Macedonia de frutas.

¿ Cómo explicarle al mundo, lo que yo siento ?
¿ Será el lujo ?
O el embrujo de tu mirada...
¿ Soy hereje ? Me aparté de la religión, por estar contigo.


Practicamos devotamente, el ateísmo. Pues no nos gustan los cismas religiosos.


¿ Los ángeles tienen Sexo ?
¿ Tu madre es una santa ?
¿ Te comes la tiza blanca y chupas los azulejos ?
El patio está limpio y adornado con plantas y flores.


Mordí la pastilla de jabón, y no sabe a salmón ahumado.


Bebí el agua de colonia, y sabía bien fuerte.
Probé las mieles del triunfo, pero eran blancas y perfumadas.
Las obtuve de un bote aerodinámico, que escupe gel de baño si lo presiono, con ambas manos.
Soy la carta a los Reyes Magos de Oriente, escrita por un habitante de Macedonia.


Y sin embargo, te quiero. Me lees; soy leyenda. Soy...





Flamenco rosa, que se apoya sobre una de sus patas.
Y sigo meneándome, en esta vida cenagosa y cutre.
No puedo contar los granos de arena, que hay en la playa.
Ni soy tan listo como un grupo de Rock and Roll, unido.


Simplemente, tuyo. Viscoso, como el blandiblub de mocos gelatinosos, dentro de un cubo de plástico.