Magnetismo de la Distancia

llevabas el beso del sol cerca de la garganta.
el cuello erguido y la cabeza mirando al Inmenso.
un mundo magnético de milagros
y saborear una soledad que se iba con el 4x4 que paso arrasando con el polvo.
alguien habrá arponeado los sueños- me digo-
la vida se consume lejos, ahora.
como si la hierba no creciera. como si no existiera otro lugar.


noches donde las musas fumaban en la ventana, alargando la noche, enroscandola en los bucles del humo del tabaco.
no son cosas para olvidar. las creamos. eran nuestras.
como los ositos de gominola con café
o los tiquets de tren con poemas.
o como la desolación. o como todo.
porque todo nos pertenecía.


y nació la distancia cuando tocaron las campanas.
Wieder voló con sus mensajes sobre el cielo al amanecer.
nada satisfizo lo siguiente que vino. nada fue suficiente.
como si la vida fuera poco más que un telegrama. punto por punto. tralla a tralla.
nada más consistente que escuchar el chasquido electrico.
como flotar en la inmensidad. escuchando el chasquido.
nada satisfizo aquel momento.
las musas ya no fumaban. no quedaría tabaco. o yo que se que... se habían esfumado de todo aquel panorama.
solo aparecían brujas que me comían los sueños entre cerezos o en bosques alejados de la existencia.




la vida pesada como un telegrama.


y anteayer con un blanco y negro, una foto más en color sepia
buscando los pedazos del diferido.
como no queriendo recordar ni lo bueno ni lo malo. no vivir del pasado, mi mirar al futuro, tampoco viviendo el momento.
como lanzar una piedra. sus ecos. echos maremotos.
y los huracanes del alma.
y saciar el rocío de las rosas. sorber la vida... nada quedó.


y ayer
una vela que se consume lentamente.
no crece más la hierba (ya me entiendes, Whitman murió cerca de los 17)
ahora se trata de buscar frutos secretos en el bosque.
entre la Fuerza de la llamada secreta.
Se Ha Partido La Campana Que Agrandaba Los Ecos Y Formulaba La Distancia.
se trata de adentrarse en el desarme de las palabras. En mitad del bosque. De día, Hablándole al Polvo en mitad del bosque (me lo dijo un dios disfrazado de vagabundo por el camino)
o por la noche. No es que busque a las musas del café ByPass (aquellas que creamos en las libretas del Prado), pero sencillamente danzan por allí.
pero traen la noche. son secretas, frente a mí, con el orbe negro con las estrellas, quietas ante el tronco caído, en la cúpula de yedra, haciendo bailar a las libélulas y a las luciérnagas.


ahora busco las bigas de hierro oxidadas por el casco antiguo, donde se cayeron los edificios y donde ahora solo viven civilizaciones enteras de gatos. el hierro oxidado de las vigas me hablan, conjugada la desesperación (como la calma tras la tormenta, desesperación tras la autodestrucción) y sencillamente hablamos de haikus de hierro.


¿y recuerdas aquel caos tan mío y sincero echo de brumas que dejaba entrever los altares el 12 de febrero? pues éste es aquel caos.