Mago de Oz.

Muchas voces distintas.
Muchos colores, en la paleta del pintor.
Muchos pinceles, de diversos grosores.
Lienzos y marcos.


Salen como centollos y bogavantes. Gambas y cigalas; langostas del fondo marino.





Salen correteando por las cúspides y cimas de los Alpes y Apeninos.
Salen a la calle. Salen a la luz.
Salen del vientre materno.
Salen a tomar el viento fresco. Se tiran vestidos, a la piscina, si España marca un gol.


Los pinto y los dibujo. Son aprendices de brujo.


Quieren venir a visitarme...
Pero estoy temblando, siempre, como un flan.
Como la gelatina de fresa.
Entonces, bailo y vibro. Les pongo pegatinas en los párpados. Les pongo monedas en los labios.


Les pongo billetes en los oídos. Les pongo...


Musgo en las axilas.
Musgo en las ingles.
Musgo en la nariz.
Y hierbas aromáticas, en el ombligo. Y ya, no están. No están. No están.

 

El materialismo y la concepción hedonista de la vida ha obliterado en gran medida la capacidad de sentir, intuir , oír los latidos del universo que siempre nos están susurrando , siempre a la espera de que alguien los traiga a la existencia , alguien que los redima entre tanta indolencia. Gran poema querido Nommo.

 

Gracias, Jorge. Me pongo en el lugar del otro, y en este caso, la empatía me lleva a mi corazón. Hablo abriendo mi corazón. Se siente como un pintor, de panoramas, ecosistemas, personajes de cuento de hadas, gentes, animales y plantas, que existen y tienen Libre Albedrío. Para que pasen cosas, en cada mundo habitado. Y haya historias que contar. Porque el Recuerdo es un deleite, según el filósofo Séneca.