Erox
Poeta recién llegado
Era la noche de navidad. Aquel sujeto del apartamento 202 llegaba de trabajar, vivía solo con su gato que se paseaba por el tejado del inquilinato, prendió fuego a la estufa y puso su cena de noche buena, encendió su viejo radio para evitar escuchar las risas de la gente que festejaba en la calle. Se podía escuchar todo desde donde yo estaba, sonaba una melodía reconocible en todo el mundo, una vieja canción de amor interpretada por Carpenters.
Se dirigió a su habitación, los pasos en el piso de madera lo delataban. Reconocía ese sonido de su faena nocturna periodica que se le había hecho costumbre desde hace unos años, aunque irónicamente pareciese que le tenía aberración al sexo, al terminar de masturbarse se mira en el espejo, sólo tiene 26 años, y siente que toda su maldita vida se le ha ido volando. No ha probado mujer, ni siquiera un beso con lengua, sólo noches enteras empapadas de alcohol. ¿Cómo coño se recupera toda una vida?
Hay está, ocho horas hablando con gente sin cara, sintiendo la muerte, la vida, la soledad, la estupidez; todo le invade la mente.
Mira en una esquina su viejo cajón con dos o tres jeringas oxidadas. Escondido en el borde hay un revolver con una bala en el tambor, prende el tv, se acuesta en la cama mientras se bebe una cerveza y juega con el revólver simulando disparar a los personajes de la pantalla de cristal mirando fijamente a cada uno, se detiene por un instante a mirar bien la imagen que apareció, se acerca tanto al viejo tv que su aliento opaca la pantalla, a quien ve allí es a él. Toma el arma y posa el frio cañón sobre sus labios…
Se dirigió a su habitación, los pasos en el piso de madera lo delataban. Reconocía ese sonido de su faena nocturna periodica que se le había hecho costumbre desde hace unos años, aunque irónicamente pareciese que le tenía aberración al sexo, al terminar de masturbarse se mira en el espejo, sólo tiene 26 años, y siente que toda su maldita vida se le ha ido volando. No ha probado mujer, ni siquiera un beso con lengua, sólo noches enteras empapadas de alcohol. ¿Cómo coño se recupera toda una vida?
Hay está, ocho horas hablando con gente sin cara, sintiendo la muerte, la vida, la soledad, la estupidez; todo le invade la mente.
Mira en una esquina su viejo cajón con dos o tres jeringas oxidadas. Escondido en el borde hay un revolver con una bala en el tambor, prende el tv, se acuesta en la cama mientras se bebe una cerveza y juega con el revólver simulando disparar a los personajes de la pantalla de cristal mirando fijamente a cada uno, se detiene por un instante a mirar bien la imagen que apareció, se acerca tanto al viejo tv que su aliento opaca la pantalla, a quien ve allí es a él. Toma el arma y posa el frio cañón sobre sus labios…
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