Mañana de domingo

César Guevar

Poeta que considera el portal su segunda casa

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Domingo en la mañana.
Ojalá fueran felices estas horas
de domingo en la mañana.

Pero no.
Son minutos sobre minutos,
días después de días,
años y años y años y años y
lo mismo.


La monotonía infame de un equívoco,
la evidencia de que otra vez
el cielo apunta en dirección distinta a la de uno.

¡Y todo después de tanto cargar agua!


Solo una estúpida película repetida,
hueco enorme en pleno rostro.
Supongo que esas son las cosas que hacen que uno beba.

Mañanas de domingo.

...Coño,

Se supone sean felices...






El Cisne Negro. Septiembre y deseos de dormir, 2018.​
 
Última edición:
Domingo en la mañana.
Ojalá fueran felices estas horas
de domingo en la mañana.

Pero no.
Son minutos sobre minutos,
días después de días,
años y años y años y años y
lo mismo.

La monotonía infame de un equívoco,
la evidencia de que otra vez
el cielo apunta en dirección distinta a la de uno.

¡Y todo después de tanto cargar agua!
Solo una estúpida película repetida,
hueco enorme en pleno rostro.
Supongo que esas son las cosas que hacen que uno beba.

Mañanas de domingo.

... Coño,
Se supone sean felices...






El Cisne Negro. Septiembre y deseos de dormir, 2018.
Te comparto la excelsa obra de un cantautor chileno.
 
Nostálgico y doloroso sentir es lo que nos comparte a través de tus versos, y el gran oficio de poeta que eres, ese sentir traspasa la pantalla y llega a quién te lee. Contradictorio es decir que me gustó tu poema, por la temática expresada, pero siempre me ha gustado leerte, Poeta.
Un gran saludo y un abrazo de Domingo para ti.
 
Qué pena, para mí los domingos son bellos familia, salir, reír, limpiar ,compartir en la mesa, pero hubo un domingo así triste pero como tengo buen humor, lo cambié a alegre viendo una película romántica, jaja. Bello poema Cesitar querido.
 
Domingo en la mañana.
Ojalá fueran felices estas horas
de domingo en la mañana.

Pero no.
Son minutos sobre minutos,
días después de días,
años y años y años y años y
lo mismo.

La monotonía infame de un equívoco,
la evidencia de que otra vez
el cielo apunta en dirección distinta a la de uno.

¡Y todo después de tanto cargar agua!
Solo una estúpida película repetida,
hueco enorme en pleno rostro.
Supongo que esas son las cosas que hacen que uno beba.

Mañanas de domingo.

... Coño,
Se supone sean felices...






El Cisne Negro. Septiembre y deseos de dormir, 2018.
La monotonia plasmada en esos instantes de dominical necesidad.
son semanas en las que el "rey" festivo no nos proclama nada
mejor que sentir el paso del tiempo en absorta dejacion, eso
crea un clima de desolacion, mejor aburrimiento triste.
excelente. saludos de luzyabsenta
 
Domingo en la mañana.
Ojalá fueran felices estas horas
de domingo en la mañana.

Pero no.
Son minutos sobre minutos,
días después de días,
años y años y años y años y
lo mismo.

La monotonía infame de un equívoco,
la evidencia de que otra vez
el cielo apunta en dirección distinta a la de uno.

¡Y todo después de tanto cargar agua!
Solo una estúpida película repetida,
hueco enorme en pleno rostro.
Supongo que esas son las cosas que hacen que uno beba.

Mañanas de domingo.

... Coño,
Se supone sean felices...

Es ya tarde de lunes cuando leo tu poema en el que reconozco ese sentimiento de sin sentido que ciertos dias tienen....mis saludos





El Cisne Negro. Septiembre y deseos de dormir, 2018.
 
Nostálgico y doloroso sentir es lo que nos comparte a través de tus versos, y el gran oficio de poeta que eres, ese sentir traspasa la pantalla y llega a quién te lee. Contradictorio es decir que me gustó tu poema, por la temática expresada, pero siempre me ha gustado leerte, Poeta.
Un gran saludo y un abrazo de Domingo para ti.
Y yo te agradezco muchísimo que me leas y me escribas... Uno se siente mal un domingo en la mañana e intenta desahogarse a través de un pobre poema. Y lo publica. Y por duro que uno se haga, quiere que alguien lo lea, que alguien se haga eco de los sentimientos que uno está expresando. O incluso que se haga anti-eco, que te diga "no me gustó un carajo lo que escribiste, viejo", pero que te diga algo. Algo que te haga estirar la mano y encontrar materia y alma, en lugar del maldito vacío que insiste en deshacerlo a uno, en devolverlo hacia la nada.

No sé si puedo expresarte con palabras el tamaño enorme de la importancia que tiene tu presencia aquí. También la de lxs demás poetas, pero ahora hablo contigo. Si Alfonsina, tu compatriota hubiese encontrado un saliente de comprensión entre el aire y el mar, otra habría sido la historia. Yo tengo suerte, mucha suerte.

No creo en dioses, hermosa mujer con alma de lobezna. Ni siquiera en uno. Apenas creo en la vida y eso como un inexorable animal ciego sin telos consciente. La vida no cambiará tu destino por mi deseo. En uno de mis poemas digo que "no tengo a quién pedir, a nadie pido; a nadie, a nada extiendo mi plegaria...". Pero esta madrugada de viernes quiero imaginarme que la estúpida vida me escucha y me concede un deseo: tu bienestar. Gracias por acercarte, por tu... empatía, solidaridad y suave ola que acaricia.

Supongo que no quieres el beso de un viejo. Así que te mando un abrazo que te pueda decir mi profundo agradecimiento, Mar_. Que la felicidad sea contigo.
 
Como buen poeta plasmas sentimientos reales en tus versos. Este poema es bueno porque conmueve al lector. Cuantas personas no se sienten así en una mañana de domingo embargados por la monotonía y la melancolía. Espero que todo te vaya bien. Saludos cordiales.

Lourdes, gracias por estar. Tengo pena. Perdona tanta soledad. Tu deseo en cierta medida se ha cumplido. Me va mejor. Un saludo agradecido hasta dondequiera que estés.
 
La monotonia plasmada en esos instantes de dominical necesidad.
son semanas en las que el "rey" festivo no nos proclama nada
mejor que sentir el paso del tiempo en absorta dejacion, eso
crea un clima de desolacion, mejor aburrimiento triste.
excelente. saludos de luzyabsenta

Ambas. Desolación, aburrimiento triste. Lápiz con punta rota que ya no escribe, que ya no escribe, que ya no escribe. Dedo sangrante. Muchas gracias por sacudirme un poco, por leerme y hacerme saber que hay gente caminando en este mundo, o incluso en esos mundos raros por los que uno anda. Distintas pieles del mundo. Gracias.
 
Domingo en la mañana.
Ojalá fueran felices estas horas
de domingo en la mañana.

Pero no.
Son minutos sobre minutos,
días después de días,
años y años y años y años y
lo mismo.

La monotonía infame de un equívoco,
la evidencia de que otra vez
el cielo apunta en dirección distinta a la de uno.

¡Y todo después de tanto cargar agua!
Solo una estúpida película repetida,
hueco enorme en pleno rostro.
Supongo que esas son las cosas que hacen que uno beba.

Mañanas de domingo.

... Coño,
Se supone sean felices...






El Cisne Negro. Septiembre y deseos de dormir, 2018.
Es que hay mañanas y mañanas de domingo, todo depende de lo que uno lleve en esos momentos por dentro. Me ha gustado como lo has escrito porque siempre me gusta como escribes amigo César. Abrazote vuela. Paco.
 
Ambas. Desolación, aburrimiento triste. Lápiz con punta rota que ya no escribe, que ya no escribe, que ya no escribe. Dedo sangrante. Muchas gracias por sacudirme un poco, por leerme y hacerme saber que hay gente caminando en este mundo, o incluso en esos mundos raros por los que uno anda. Distintas pieles del mundo. Gracias.
Leo otra vez esta bella obra que aviva los sentimientos que se envuelven en todo
el poema. agradezco ademas tu respuesta amable para mi comentario.
saludos de luzyabsenta
 
Es que hay mañanas y mañanas de domingo, todo depende de lo que uno lleve en esos momentos por dentro. Me ha gustado como lo has escrito porque siempre me gusta como escribes amigo César. Abrazote vuela. Paco.

Hermano, es una gran alegría siempre recibirte de visita en mis humildes letras hijas. Tienes razón. He tenido alguna mañana dominical hermosa también. Las echo de menos, créeme.

Un gran, gran abrazo hasta tu pedacito de mundo, viejo. Cariños para tu Amanda.
 
Soledad, nostalgia y melancolía. Me gusto leerle.

Sí, de todo eso. Ganas de vomitar. Y no por haber bebido, que aunque no soy ningún santo, no lo había hecho. Ganas de arrancarse uno mismo el corazón. Debería poderse ¿verdad? y volverse de piedra obsidiana, filoso, inmune a todo.

Gracias por haber venido, Guadalupe D. López. Espero no haberla asustado. Soy solo un poeta loco y medio.
 

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