poetakabik
Poeta veterano en el portal
Me empeño en recordar inútilmente,
el motivo interior que mueve al acto
de la vida, las palabras aquellas
que golpean las crines al galope,
de caballos desbocados,
las muchas veces
que arañe por la rampa
de un sendero perdido,
las golondrinas pintando de maraña
los tejados para montar su nido,
las primaveras sordas,
los agrietados muros
de una fachada nueva,
las madreselvas rojas
trepando a las espinas
de las mullidas rosas,
las singulares batallas
entre el ego y el yo
que nos domina,
y todo ese marasmo
de intenciones
que nos aprieta dentro,
¿Será pues que no existe
el divagar intenso
de la historia?,
o tal vez se nos nuble
la memoria,
tratando de buscar
seguramente,
el halo de la vida
en nuestra mente.
el motivo interior que mueve al acto
de la vida, las palabras aquellas
que golpean las crines al galope,
de caballos desbocados,
las muchas veces
que arañe por la rampa
de un sendero perdido,
las golondrinas pintando de maraña
los tejados para montar su nido,
las primaveras sordas,
los agrietados muros
de una fachada nueva,
las madreselvas rojas
trepando a las espinas
de las mullidas rosas,
las singulares batallas
entre el ego y el yo
que nos domina,
y todo ese marasmo
de intenciones
que nos aprieta dentro,
¿Será pues que no existe
el divagar intenso
de la historia?,
o tal vez se nos nuble
la memoria,
tratando de buscar
seguramente,
el halo de la vida
en nuestra mente.
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