Marea de trigo

Cayos esculpidos por la paja,

moldados con sudor.


Sangre de oro que se evapora,

con la mirada del pastor.


Sus cortejos,

con los pétalos de la flor.


Y su nostalgia por las piedras,

son causa de su amor.



En agosto sube la marea,

del mar dorado por el sol.


Náufragos sin rumbo,

mas que la vida y el dolor.


El dolor del adiós amarillo,

y su dulce y amargo hedor.


Mi áspera Castilla,

¿Qué te pasa?


Me han sembrado olvido,

y de olvido comen las ratas.​

 

Felicitaciones. Se nota que tienes influencia de la generación del 98. !Saludos t