Marianne

El rubio cigarro se esparce
hilando su humareda de sombras,
en los acerbos y grisáceos pulmones
bajo una noche abrumada.

Miro mis libros,
acaso naufragando ideas,
observo los cuadros
ahora sin magia,
de Marianne y su desnuda bandera.

Escribo líneas que quizá lea,
sin saber bien por qué y cómo.
Yo, escribiendo -vaya a saber qué- ¿poemas?;
y miles allá, cercanos,
que lloran sin lágrimas,
gimiendo sin ruidos,
porque la vida, al albor les ha saqueado,
su condición de humano, el albedrío.

Miro a Marianne engalanada,
y a aquellos que a su lado gemían,
con lágrimas, suspiros,
de sales agrias hacia un silencio ahogado.

Vuelvo al humo inacabable
de mi Buenos Aires de madrugada.
Ya no vislumbra la alborada,
el regicidio grana de sus mares.

La Francia arcana del nivoso
se hundió en los charcos de los siglos.
Su cuadro sigue mudo,
mas yo aún escucho,
aquel sigiloso sollozo
desde un aire voraz y oscuro.
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Un poema muy logrado. Buen tema, estrellas y aplausos...

 

Muchas gracias, te agradezco el halago, siempre son un impulso para seguir escribiendo.